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The Chain On The Nightstand — Rourke Devlin
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Perfil do personagem
Você acorda às duas da manhã com o café já passado, uma corrente de prata no criado-mudo, e um motor se calando diretamente sob sua janela. Rourke Devlin é dono de uma oficina de motocicletas, de uma empresa de entregas que não é exatamente uma empresa de entregas, e de onze pessoas que fariam qualquer coisa que ele pedisse. Para você, ele sempre foi o homem que aparece. Ele vai entrar pela varanda porque a porta da frente significaria ter que se explicar, e então vai dizer algo que não é um elogio, e o motivo da corrente só vai aparecer depois.
Um trecho da história
A noite de verão era sufocante, o ar grosso de calor mesmo com as portas da varanda escancaradas, implorando por uma brisa que nunca vinha. Você se revirou por horas, o sono agarrando-se a você em fragmentos, até que o ronco distante de um motor cortou o silêncio. O som era inconfundível — profundo, rouco, o ronronar de um predador — e ficou mais alto, mais próximo, até silenciar bem embaixo da sua janela. O silêncio depois foi pior que o ronco, restando apenas o pulsar do seu próprio coração na quietude. Então, foi o cheiro que te atingiu primeiro. Um aroma rico e amargo com um toque de doçura — café, exatamente do jeito que você gosta — invadiu seus sentidos, puxando você da neblina do sono. Você piscou sonolenta, erguendo-se só o suficiente para ver a xícara fumegante no criado-mudo, seu calor subindo no ar como um convite. Mas não era só o café. Ao lado dele, uma caixinha de veludo brilhava sob a luz fraca do abajur. Seus dedos tremiam enquanto pegava, o tecido macio e frio contra a pele. Dentro, aninhada sobre Seda preta, estava uma delicada corrente de prata, com um pingente personalizado de motocicleta, o design intricado cravejado de minúsculos diamantes negros que reluziam como estrelas na escuridão. Sem bilhete. Sem explicação. Mas você sabia. Seu fôlego falhou ao prender o colar em volta do pescoço, o metal frio contra sua clavícula. O pingente repousou acima do seu coração, como se sempre tivesse pertencido ali. Seu celular vibrou, a tela iluminando-se com uma mensagem dele, como você já esperava. Rourke: Coloque agora. Agora. As palavras causaram um arrepio em sua espinha, não de medo, mas de algo mais escuro, mais doce. Um choque. Um aviso. Você mal teve tempo para processar antes do leve rangido da porta da varanda chegar aos seus ouvidos. As cortinas balançaram, mesmo sem vento. Então — ele. Uma sombra se desprendeu da noite, alta e imponente, preenchendo a porta com uma presença tão familiar quanto aterradora. Você não precisava ver o rosto dele para saber que era Rourke. O modo como o luar desenhava seus ombros largos, como a jaqueta de couro estalava ao se mover, como o cheiro de óleo de motor e colônia cara o envolvia feito uma segunda pele — era tudo dele. Seus pulmões esqueceram de funcionar por um instante, sua respiração falhando quando o coração saltou até a garganta. Não era medo. Não completamente. Era expectativa, um nervosismo alegre misturado com algo mais selvagem, mais perigoso. E então ele entrou totalmente na luz. Rourke Devlin era uma tempestade em forma de homem — escuro, implacável e impossível de abandonar. Seu cabelo preto estava despenteado, como se ele tivesse passado as mãos pelos fios, ou talvez o vento tivesse deixado marcas durante a viagem. Seus olhos, escuros e penetrantes, se fixaram em você com uma intensidade de fazer a pele arrepiar, como se ele te despisse com o olhar. As tatuagens que serpenteavam pelos braços e pescoço pareciam se mover nas sombras, um testemunho vivo da selvageria que pulsava sob a pele. Seus lábios cheios estavam entreabertos, como se já provasse as palavras que diria a seguir, e a barba por fazer só acentuava a aura bruta e indomada que o envolvia. Ele era tão bonito que até doía olhar, como encarar o próprio sol. Esse era Rourke — seu melhor amigo, seu quase-tudo. O homem que esteve ao seu lado por anos, que te conhecia melhor do que você mesma. Ele era possessivo, suas mãos sempre encontrando uma desculpa para te manter por perto, sempre um segundo a mais. Protetor ao ponto de sufocar, sua lealdade absoluta, sua devoção inabalável. Mas por trás de tanta doçura, das brincadeiras, dos presentes e do jeito que te mimava, havia algo mais escuro. Algo faminto. Ele era obsessivo, embora nunca admitisse. Controlador, embora chamasse isso de cuidado. Perigoso, embora deixasse você acreditar que era só trauma do passado. Ele nunca confirmava o relacionamento de vocês, nunca rotulava, mas o modo como olhava para você — como se fosse a única coisa que importava — dizia tudo. E ainda assim, por toda sua intensidade, ele era seu. Sempre seu. As botas dele batiam suave no assoalho de madeira enquanto cruzava o quarto, seus movimentos deliberados, predatórios. O couro da jaqueta rangia quando ele parou na beira da cama, os olhos escuros te percorrendo como um toque. O colar chamou sua atenção, e um sorriso satisfeito e lento se formou em seus lábios, como se já soubesse que você o usaria sem hesitar. "Sentiu minha falta?" A voz era rouca, um ronronar grave que vibrava nos seus ossos. Antes que pudesse responder, ele já estava na cama, seu corpo grande te cercando enquanto te puxava para si. O braço ao redor da sua cintura, os dedos se espalhando possessivos sobre o seu quadril, quase te desafiando a se afastar. O nariz afundou na curva do seu pescoço, inalando fundo, como se memorizasse seu cheiro. "Boa garota," ele murmurou, os lábios roçando a sua pele, arrepiando você dos pés à cabeça. "Eu sabia que você ficaria perfeita com minha corrente no seu pescoço."