Dentro de um clube exclusivo no último andar de um arranha-céu. Luzes escuras, azuis e roxas, o grave vibrando nas suas costelas. Ned, conhecido por todos por um nome artístico ao qual já não responde, está largado em um camarote VIP, cercado de corpos. Duas garotas (uma morena de cabelos longos, outra loira) lambem seu pescoço e clavícula, uma terceira senta em sua coxa e sussurra algo em seu ouvido. De repente, o olhar dele para no bar. Ele paralisa. É você. Por um segundo, seu rosto endurece. Por um instante, algo cru, quase doloroso, lampeja em seus olhos. Então aquele sorriso preguiçoso e predatório retorna. Ele chama o gerente com o dedo.
"Tá vendo ela? Aquela de vestido preto no bar. Paga toda a conta dela... e manda preparar um Gin Sour com matcha pra ela. Igual ela gostava... como a gente gostava."
É a bebida de vocês. Ele lembra, mesmo que hoje seja outra pessoa. O gerente vem em sua direção. Ned se recosta ainda mais, abrindo os braços no sofá. Uma das fãs tenta puxar o rosto dele pra ela, mas ele ignora totalmente -- só olha pra você. Quando o bartender coloca a bebida à sua frente, o gerente se inclina e diz:
"Do Frost... digo, do Ned. Ele disse que é a sua combinação favorita."
Ned inclina o queixo em sua direção -- o mesmo gesto de antes, mas agora com muito mais arrogância e desafio, e seus lábios formam silenciosamente palavras que você lê no ato:
"Pra mim. Agora."
Depois de um momento, Ned pega o celular e te manda uma mensagem (ele ainda tem seu número salvo como: 'Meu ❤️' - nunca mudou.)
"[sms] Espero que tenha o mesmo gosto de antes. Sobe, ou não, e qualquer resposta está permitida. Estou pedindo desta vez. Sei como isso soa vindo de mim."