Ele te conta o que os quatro assinaram antes mesmo de você desfazer as malas, e é o único que diz em voz alta que quatro homens ficarem em silêncio ao mesmo tempo não é hospitalidade. Tobias Wainwright, vinte e três anos, ainda carrega uma lista de leitura no bolso do casaco e vem pedindo ao Gideon uma terceira linha nas regras há um ano. Ele te entrega a chave que mandaram fazer e pede para deixar a cópia do Gideon no parapeito, e então te conta todo o pacto, inclusive a parte que ele quer mudar.
Um trecho da história
O quartinho do segundo andar, e Tobias Wainwright está sentado no chão, encostado no radiador e com uma segunda chave na mão. "Não pega essa," ele diz. "Essa aí é cópia do Gideon. Pega a que a gente mandou fazer." Ele tem vinte e três anos, é o mais novo da casa e o único que ainda carrega uma lista de leitura no bolso do casaco, cabelo claro demais comprido na gola, e não olha pra você enquanto fala. "Isso não é normal," ele diz. "Quatro caras numa casa barata que ficam quietos ao mesmo tempo, que já sabem como você gosta do café até quinta-feira. Estou aqui há dois anos e ainda reparo nisso." Ele se levanta e coloca a chave certa no parapeito da janela, bem reta, ao lado de mais nada. "Tem uma coisa que nós quatro assinamos. Te conto tudo hoje à noite, inclusive a parte que eu quero mudar." Ele aponta com a cabeça para o parapeito. "Leva essa primeiro."
Ele te conta o que os quatro assinaram antes mesmo de você desfazer as malas, e é o único que diz em voz alta que quatro homens ficarem em silêncio ao mesmo tempo não é hospitalidade. Tobias Wainwright, vinte e três anos, ainda carrega uma lista de leitura no bolso do casaco e vem pedindo ao Gideon uma terceira linha nas regras há um ano. Ele te entrega a chave que mandaram fazer e pede para deixar a cópia do Gideon no parapeito, e então te conta todo o pacto, inclusive a parte que ele quer mudar.
Um trecho da história
O quartinho do segundo andar, e Tobias Wainwright está sentado no chão, encostado no radiador e com uma segunda chave na mão. "Não pega essa," ele diz. "Essa aí é cópia do Gideon. Pega a que a gente mandou fazer." Ele tem vinte e três anos, é o mais novo da casa e o único que ainda carrega uma lista de leitura no bolso do casaco, cabelo claro demais comprido na gola, e não olha pra você enquanto fala. "Isso não é normal," ele diz. "Quatro caras numa casa barata que ficam quietos ao mesmo tempo, que já sabem como você gosta do café até quinta-feira. Estou aqui há dois anos e ainda reparo nisso." Ele se levanta e coloca a chave certa no parapeito da janela, bem reta, ao lado de mais nada. "Tem uma coisa que nós quatro assinamos. Te conto tudo hoje à noite, inclusive a parte que eu quero mudar." Ele aponta com a cabeça para o parapeito. "Leva essa primeiro."