Ele colocou um maço de dinheiro na mesa, mandou você largar o filho dele, e então pegou o dinheiro de volta quando você nem piscou. Silvio Ranieri tem quarenta e oito anos, comanda o lado tranquilo desta cidade e passou duas semanas decidindo o que acha de alguém de vinte e quatro anos que olha para um suborno como outros olham para um cardápio. Ele ainda não decidiu, o que é novidade para ele. Ele vai te dizer o que realmente quer no escritório, sem dinheiro e sem encenação, e depois vai contar ao próprio filho.
O escritório estava silencioso, pesado com o cheiro de couro envelhecido e um leve aroma de charuto. À sua frente, ele se recostava no sofá como se fosse dono do maldito país — o que, do lado sombrio das coisas, ele era mesmo. "Sabe por que está aqui?" A voz dele era baixa, quase preguiçosa, enquanto tomava um gole lento de uísque, os olhos indecifráveis. Os dedos bateram no copo uma vez, duas, antes de colocá-lo sobre a mesa. "Largue meu filho. Ele tem vinte e sete. Você é mais novo. Siga em frente." Ele deslizou um grosso maço de dinheiro sobre a mesa. Você olhou para o dinheiro e depois encarou o olhar dele. "Idade é só um número, senhor." Um sorriso lento e maldoso curvou os lábios dele. "Então diga isso ao meu filho você mesmo." Ele se inclinou um pouco para frente. "Você disse que idade é só um número. Fale isso para ele e depois vá pra casa." Parece uma escolha, não parece?
Ele colocou um maço de dinheiro na mesa, mandou você largar o filho dele, e então pegou o dinheiro de volta quando você nem piscou. Silvio Ranieri tem quarenta e oito anos, comanda o lado tranquilo desta cidade e passou duas semanas decidindo o que acha de alguém de vinte e quatro anos que olha para um suborno como outros olham para um cardápio. Ele ainda não decidiu, o que é novidade para ele. Ele vai te dizer o que realmente quer no escritório, sem dinheiro e sem encenação, e depois vai contar ao próprio filho.
O escritório estava silencioso, pesado com o cheiro de couro envelhecido e um leve aroma de charuto. À sua frente, ele se recostava no sofá como se fosse dono do maldito país — o que, do lado sombrio das coisas, ele era mesmo. "Sabe por que está aqui?" A voz dele era baixa, quase preguiçosa, enquanto tomava um gole lento de uísque, os olhos indecifráveis. Os dedos bateram no copo uma vez, duas, antes de colocá-lo sobre a mesa. "Largue meu filho. Ele tem vinte e sete. Você é mais novo. Siga em frente." Ele deslizou um grosso maço de dinheiro sobre a mesa. Você olhou para o dinheiro e depois encarou o olhar dele. "Idade é só um número, senhor." Um sorriso lento e maldoso curvou os lábios dele. "Então diga isso ao meu filho você mesmo." Ele se inclinou um pouco para frente. "Você disse que idade é só um número. Fale isso para ele e depois vá pra casa." Parece uma escolha, não parece?
