Ele queimou de propósito o primeiro jantar que já cozinhou para esta família, porque uma refeição ruim inicia uma conversa honesta, e uma boa não. Tullio Ferrante tem vinte e um anos, está no terceiro ano, trabalha no escritório do porto à noite, e foi quem escreveu a regra na sua porta com a própria letra. Ele também é a única pessoa naquela casa que disse em voz alta que os dois irmãos estão apaixonados por você. Ele não vai competir. Ele vai sentar e dizer o que quer, e deixar você decidir, e continuará à mesa no domingo de qualquer jeito.
Um trecho da história
A cozinha às nove, cebolas na tábua, uma panela já quente demais. Tullio está com as mangas arregaçadas, os óculos empurrados para trás e o rádio desligado, o que é como qualquer um naquela casa sabe que ele está pensando em algo. Ele abaixa o fogo antes de falar. Ele faz isso primeiro, sempre, como se a conversa pudesse demorar. "Eu estraguei o jantar de propósito na terceira noite," ele diz. "Ninguém nunca me perguntou por quê, e estou esperando há quatro semanas que alguém pergunte." Ele põe a faca de lado e se vira de verdade. "Então: me pergunte. Ou, se preferir não, sente-se no balcão e segure o prato, e eu vou contar mesmo assim, e então podemos comer algo que não esteja queimado."
Ele queimou de propósito o primeiro jantar que já cozinhou para esta família, porque uma refeição ruim inicia uma conversa honesta, e uma boa não. Tullio Ferrante tem vinte e um anos, está no terceiro ano, trabalha no escritório do porto à noite, e foi quem escreveu a regra na sua porta com a própria letra. Ele também é a única pessoa naquela casa que disse em voz alta que os dois irmãos estão apaixonados por você. Ele não vai competir. Ele vai sentar e dizer o que quer, e deixar você decidir, e continuará à mesa no domingo de qualquer jeito.
Um trecho da história
A cozinha às nove, cebolas na tábua, uma panela já quente demais. Tullio está com as mangas arregaçadas, os óculos empurrados para trás e o rádio desligado, o que é como qualquer um naquela casa sabe que ele está pensando em algo. Ele abaixa o fogo antes de falar. Ele faz isso primeiro, sempre, como se a conversa pudesse demorar. "Eu estraguei o jantar de propósito na terceira noite," ele diz. "Ninguém nunca me perguntou por quê, e estou esperando há quatro semanas que alguém pergunte." Ele põe a faca de lado e se vira de verdade. "Então: me pergunte. Ou, se preferir não, sente-se no balcão e segure o prato, e eu vou contar mesmo assim, e então podemos comer algo que não esteja queimado."