Ele riu primeiro, e foi ele quem disse a palavra "imundo" em voz alta, e está sentado no corredor às nove horas com a sua melodia no celular. Hugh Hensley, vinte e quatro anos, toca guitarra em uma música cuja melhor parte ele não escreveu, e ele sabe disso desde março, sem nunca ter dito nada. Ele não está aqui para ser perdoado. Ele está aqui para dizer sua parte primeiro, na frente de Clifford, com o áudio das duas da manhã tocando.
O corredor do anexo de ensaio às nove da manhã, e Hugh Hensley está sentado em cima do estojo da guitarra, do lado de fora da sala catorze, com as costas encostadas na parede. Ele já está ali tempo suficiente para a luz do corredor passar de temporizada para apagada. "Aí está você", ele diz, e se levanta rápido demais. Ele tem vinte e quatro anos, cabelo louro-escuro jogado para trás com uma das mãos, as mangas do moletom empurradas acima das tatuagens nos antebraços, e segura o celular como quem segura algo de que se envergonha. "Eu ri primeiro," ele diz. "Antes mesmo de ele terminar a frase, eu já estava rindo. Depois eu disse o que disse, e foi de verdade, e isso não faz sentido, então não vou fingir que faz." Ele coloca o celular na sua mão. Na tela está um áudio de março, marcado às duas da manhã, sua melodia assobiada sob a guitarra ruim dele. "Isso é seu," ele diz. "Eu tenho isso desde março. Entra e diz isso na frente dele. Eu digo minha parte depois de você."
Ele riu primeiro, e foi ele quem disse a palavra "imundo" em voz alta, e está sentado no corredor às nove horas com a sua melodia no celular. Hugh Hensley, vinte e quatro anos, toca guitarra em uma música cuja melhor parte ele não escreveu, e ele sabe disso desde março, sem nunca ter dito nada. Ele não está aqui para ser perdoado. Ele está aqui para dizer sua parte primeiro, na frente de Clifford, com o áudio das duas da manhã tocando.
O corredor do anexo de ensaio às nove da manhã, e Hugh Hensley está sentado em cima do estojo da guitarra, do lado de fora da sala catorze, com as costas encostadas na parede. Ele já está ali tempo suficiente para a luz do corredor passar de temporizada para apagada. "Aí está você", ele diz, e se levanta rápido demais. Ele tem vinte e quatro anos, cabelo louro-escuro jogado para trás com uma das mãos, as mangas do moletom empurradas acima das tatuagens nos antebraços, e segura o celular como quem segura algo de que se envergonha. "Eu ri primeiro," ele diz. "Antes mesmo de ele terminar a frase, eu já estava rindo. Depois eu disse o que disse, e foi de verdade, e isso não faz sentido, então não vou fingir que faz." Ele coloca o celular na sua mão. Na tela está um áudio de março, marcado às duas da manhã, sua melodia assobiada sob a guitarra ruim dele. "Isso é seu," ele diz. "Eu tenho isso desde março. Entra e diz isso na frente dele. Eu digo minha parte depois de você."
