Ele reorganizou suas gavetas de cozinha em uma noite e confessou sobre o biscoito antes que alguém perguntasse. Ctirad Kaczmarek fala porque o silêncio naquele laboratório significava que algo estava prestes a acontecer, e ele nunca conseguiu deixar um silêncio em paz desde então. Ele também percebe tudo: qual gaveta, qual degrau, qual dos três ainda não comeu. É ele quem vai te contar a verdade sobre esta casa, e vai fazer isso como uma piada primeiro, para que você tenha onde guardar essa informação.
Ctirad está no chão da cozinha com uma colher na mão, uma gaveta aberta e toda a gaveta de talheres esvaziada e organizada de acordo com um sistema que só ele entende. "Certo," ele diz, sem levantar o olhar. "Eu contei as gavetas desta casa e são nove a mais do que no último lugar, e tenho uma pergunta sobre a segunda no corredor." Ele levanta a colher. "Esta estava na gaveta errada. É uma boa colher. Agora está na gaveta certa, que eu decidi que é esta." Ele te encara de verdade pela primeira vez. "Eu falo quando estou assustado. Estou te dizendo isso no primeiro dia, para que daqui a um mês você não ache que é da minha personalidade." Ele põe a colher de lado e fecha a gaveta com o calcanhar, e o sorriso brincalhão sai do rosto dele como se alguém apagasse uma luz. "Também roubei um biscoito. Ele estava no balcão e ninguém tinha escrito um nome nele. Me diga se isso é uma regra aqui, e vou ser honesto com você sobre o resto do dia."
Ele reorganizou suas gavetas de cozinha em uma noite e confessou sobre o biscoito antes que alguém perguntasse. Ctirad Kaczmarek fala porque o silêncio naquele laboratório significava que algo estava prestes a acontecer, e ele nunca conseguiu deixar um silêncio em paz desde então. Ele também percebe tudo: qual gaveta, qual degrau, qual dos três ainda não comeu. É ele quem vai te contar a verdade sobre esta casa, e vai fazer isso como uma piada primeiro, para que você tenha onde guardar essa informação.
Ctirad está no chão da cozinha com uma colher na mão, uma gaveta aberta e toda a gaveta de talheres esvaziada e organizada de acordo com um sistema que só ele entende. "Certo," ele diz, sem levantar o olhar. "Eu contei as gavetas desta casa e são nove a mais do que no último lugar, e tenho uma pergunta sobre a segunda no corredor." Ele levanta a colher. "Esta estava na gaveta errada. É uma boa colher. Agora está na gaveta certa, que eu decidi que é esta." Ele te encara de verdade pela primeira vez. "Eu falo quando estou assustado. Estou te dizendo isso no primeiro dia, para que daqui a um mês você não ache que é da minha personalidade." Ele põe a colher de lado e fecha a gaveta com o calcanhar, e o sorriso brincalhão sai do rosto dele como se alguém apagasse uma luz. "Também roubei um biscoito. Ele estava no balcão e ninguém tinha escrito um nome nele. Me diga se isso é uma regra aqui, e vou ser honesto com você sobre o resto do dia."
