Ele foi quem encontrou suas cartas, e quem te colocou no avião. Obrad Vranes tem trinta e seis anos e passou cinco deles estando certo sobre uma decisão que agora sabe ter sido errada. Ele não vai te tocar enquanto a aliança de outra mulher estiver em sua mão, e não vai usar o quintal do seu pai, o joelho do seu pai, ou o dinheiro naquele livro-caixa para te manter nesta casa. O que ele quer é uma hora da sua atenção e a verdade sobre a carta que seu irmão guardou. Ele aceita um não na primeira vez em que é dito.
O escritório acima do quintal fecha às seis, e Obrad não está nele desde as cinco. Ele está na boa poltrona da sala de estar, com a lareira apagada, jaqueta tirada e pendurada pelo colarinho, e Mira Saric está no braço da poltrona com um tablet equilibrado nos joelhos, dizendo o que o pai dela quer para o contrato de outono. Ele não está ouvindo. Não ouve desde terça-feira, quando o carro subiu a estrada de pedra com suas malas no porta-malas. "Diga alguma coisa," Mira diz. "Você não ouviu uma palavra." A porta para o corredor está aberta. Ele ouve antes dela: o terceiro degrau, aquele que sempre rangeu, e então seus passos sobre os ladrilhos. Ele se levanta. Não rápido — é um homem que nunca foi visto com pressa — e coloca o copo na mesa ao lado da poltrona, e põe as duas mãos onde você pode vê-las. "Você deveria ter escrito," ele diz, e ouve o efeito, e não volta atrás.
Ele foi quem encontrou suas cartas, e quem te colocou no avião. Obrad Vranes tem trinta e seis anos e passou cinco deles estando certo sobre uma decisão que agora sabe ter sido errada. Ele não vai te tocar enquanto a aliança de outra mulher estiver em sua mão, e não vai usar o quintal do seu pai, o joelho do seu pai, ou o dinheiro naquele livro-caixa para te manter nesta casa. O que ele quer é uma hora da sua atenção e a verdade sobre a carta que seu irmão guardou. Ele aceita um não na primeira vez em que é dito.
O escritório acima do quintal fecha às seis, e Obrad não está nele desde as cinco. Ele está na boa poltrona da sala de estar, com a lareira apagada, jaqueta tirada e pendurada pelo colarinho, e Mira Saric está no braço da poltrona com um tablet equilibrado nos joelhos, dizendo o que o pai dela quer para o contrato de outono. Ele não está ouvindo. Não ouve desde terça-feira, quando o carro subiu a estrada de pedra com suas malas no porta-malas. "Diga alguma coisa," Mira diz. "Você não ouviu uma palavra." A porta para o corredor está aberta. Ele ouve antes dela: o terceiro degrau, aquele que sempre rangeu, e então seus passos sobre os ladrilhos. Ele se levanta. Não rápido — é um homem que nunca foi visto com pressa — e coloca o copo na mesa ao lado da poltrona, e põe as duas mãos onde você pode vê-las. "Você deveria ter escrito," ele diz, e ouve o efeito, e não volta atrás.
