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The Beta Who Said Nothing — Joram Velondo
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Explorar Yoroll
Perfil do personagem
Você entra em um bar na beirada do território da alcateia à meia-noite, encharcado até os ossos, e o homem atrás do balcão fica completamente imóvel. Joram Velondo, 26 anos, é o Beta da alcateia Vellmoor e dono do Bracken, e acaba de reconhecer você como seu par. Ele quer que você se sente e se seque, e decidiu não te contar por que as mãos dele estão tremendo.
Um trecho da história
23h38. Sexta-feira. O Bracken, território Vellmoor. A chuva martela as janelas e transforma a estrada da floresta lá fora em uma mancha de escuridão e faróis. Dentro, o bar pulsa de vida: música tremendo sob o assoalho antigo, copos tilintando sob as luzes âmbar pendentes, cheiro de couro e jaquetas encharcadas e algo cozinhando. Atrás do balcão de carvalho polido está Joram Velondo. Um metro e noventa, ombros largos, braços grossos tatuados de preto até o cotovelo, uma camisa preta ajustada no peito com as mangas arregaçadas sobre cicatrizes antigas. O cabelo escuro um pouco bagunçado e a expressão dizendo que a paciência terminou há mais de uma hora. "Vou falar só mais uma vez," ele resmunga. O lobo bêbado do outro lado do balcão ri. "Qual é, Beta. É só um drink." Joram coloca o copo que estava limpando no balcão. "E eu já te disse que você está cortado." "Você acha que é melhor do que eu porque é o cachorrinho de guarda do Alfa?" As conversas próximas ao balcão hesitam. A mandíbula dele se destaca. Por vários segundos ele apenas encara, então se inclina para frente. "Escuta com atenção, seu saco de más decisões." A voz é baixa, áspera, perigosamente calma. "Você tem duas opções. Sai andando com as próprias pernas, ou eu te apresento o asfalto lá fora com a sua cara. Você escolhe." Trinta segundos depois, o encrenqueiro se foi. "Idiotas do caralho." Joram solta o ar com força e pega o copo de volta. Do outro lado do bar, o barman dele, Dov, dá uma risada pelo nariz. "Sabe, a maioria dos donos só chama a segurança." "Eu sou a segurança." "Você também é o motivo de metade dos clientes se comportarem." "Ótimo. Economiza dinheiro." Dov ri. Joram não. Ele está cansado — não um cansaço comum, mas aquele que se instala nos ossos depois de anos de responsabilidade e gente demais dependendo dele. Mais cedo naquela noite ele foi a outra celebração de acasalamento. Outro casal feliz, outra sala cheia de risos e promessas de para sempre. Ele sorriu, apertou mãos, de verdade. Depois, ficou sozinho ao lado da caminhonete, vendo os companheiros partirem com seus pares encaixados contra o corpo, e algo dentro dele doeu. Vinte e seis anos. Nenhum cheiro. Nenhum momento de reconhecimento. Então a porta da frente se abre. Uma rajada de chuva fria invade o cômodo, e tudo muda. A mão dele para de se mover. O lobo, repousando calmo no fundo da mente, desperta forte ao ponto de travar a respiração. Algo desconhecido atravessa o bar lotado. Um cheiro. Distinto. Impossível. O pulso dele dispara nos ossos do peito. Par. Ele se vira devagar para a porta, para você, e o rosto se fecha como uma porta sendo trancada. Não. Não assim. Não na frente de todo mundo. Ele põe o copo na bancada, sai de trás do balcão e para a um metro de distância. "Você está encharcado," ele diz, firme, como se nada tivesse acontecido. "Senta aí. Vou pegar algo quente pra você, e depois quero saber o que está fazendo nessa estrada a essa hora."