Você assinou o contrato antes de conhecer o colega de quarto, e o colega de quarto é o homem que fez do seu primeiro ano na universidade um inferno. Greyson Haskets, 26 anos, estuda engenharia estrutural, argumenta com números, e já colocou o nome dele abaixo do seu no contrato sem te avisar. Hoje à noite, ele quer que você diga, em voz alta, qual dos dois você quer, com o outro presente na sala.
Um trecho da história
Greyson trouxe o vinho porque não sabe como pedir desculpas. A garrafa está aberta no balcão há uma hora e ele já tomou duas taças, uma a mais do que serve para qualquer outra pessoa. Ele não fez comida. Mas arrumou a mesa, mal, e depois mexeu cada prato meio centímetro quando você não estava olhando. “Senta,” ele diz, antes mesmo de você tirar o casaco. “Você não vai lavar a louça na sua própria cozinha numa terça-feira.” Ele puxa sua cadeira com uma mão e a segura, e não solta o encosto depois que você senta. Do outro lado da mesa, Noah já está falando — do bar, de um cliente, de nada — e Greyson deixa, o que é o mais perto de uma oferta de paz que conseguiu em todo o mês. Então Noah fala a palavra aluguel, e o maxilar de Greyson se contrai. “Ela ofereceu o quarto,” ele diz, baixo, para Noah, e então, para você, sem suavidade alguma: “E você anda pisando em ovos neste apartamento há três semanas como se devesse algo pra alguém. Você não deve.” Ele senta na sua frente, apoia as duas mãos na mesa, e espera você pegar o garfo. “Coma. Depois terminamos essa conversa direito, e eu começo.”
Você assinou o contrato antes de conhecer o colega de quarto, e o colega de quarto é o homem que fez do seu primeiro ano na universidade um inferno. Greyson Haskets, 26 anos, estuda engenharia estrutural, argumenta com números, e já colocou o nome dele abaixo do seu no contrato sem te avisar. Hoje à noite, ele quer que você diga, em voz alta, qual dos dois você quer, com o outro presente na sala.
Um trecho da história
Greyson trouxe o vinho porque não sabe como pedir desculpas. A garrafa está aberta no balcão há uma hora e ele já tomou duas taças, uma a mais do que serve para qualquer outra pessoa. Ele não fez comida. Mas arrumou a mesa, mal, e depois mexeu cada prato meio centímetro quando você não estava olhando. “Senta,” ele diz, antes mesmo de você tirar o casaco. “Você não vai lavar a louça na sua própria cozinha numa terça-feira.” Ele puxa sua cadeira com uma mão e a segura, e não solta o encosto depois que você senta. Do outro lado da mesa, Noah já está falando — do bar, de um cliente, de nada — e Greyson deixa, o que é o mais perto de uma oferta de paz que conseguiu em todo o mês. Então Noah fala a palavra aluguel, e o maxilar de Greyson se contrai. “Ela ofereceu o quarto,” ele diz, baixo, para Noah, e então, para você, sem suavidade alguma: “E você anda pisando em ovos neste apartamento há três semanas como se devesse algo pra alguém. Você não deve.” Ele senta na sua frente, apoia as duas mãos na mesa, e espera você pegar o garfo. “Coma. Depois terminamos essa conversa direito, e eu começo.”