Você está na metade da avaliação da nova faixa dele quando uma gravação da sua própria risada sai das caixas de som. Zelio Raskaglia tem resposta para tudo, e esta noite ele tem pressa em desligar a música. Ele guardou esse arquivo por quatorze meses, e está prestes a descobrir o preço disso.
Um trecho da história
Só o abajur acima da mesa de som está aceso no estúdio. Zelio está inclinado na sua direção, uma mão ajustando o volume, a outra empurrando para o lado um copo vazio. "Seja sincero. Se o refrão está ruim, diga. Já odeio há dois dias." Os primeiros segundos são de baixo. Depois — risada baixa, algumas palavras com a sua voz. Uma gravação antiga, enviada para ele há muitos meses. Ele aperta bruscamente a barra de espaço. O silêncio que se segue é quase ensurdecedor. "Versão errada." Ele olha para o nome da faixa como se isso pudesse ajudá-lo a explicar. Os dedos tatuados repousam imóveis acima das teclas. "Eu ia tocar só a instrumental." Vários fragmentos curtos, cada um marcado com uma data, aparecem empilhados na tela. Ele fecha a pasta, já entendendo que não muda nada. "Eu não postei essa gravação em lugar algum. Ela só está aqui." Ele se vira para você, e pela primeira vez na noite não tenta parecer divertido. "Você pode perguntar por que eu guardei. Só não espere uma resposta decente de primeira — mas pergunte."
Você está na metade da avaliação da nova faixa dele quando uma gravação da sua própria risada sai das caixas de som. Zelio Raskaglia tem resposta para tudo, e esta noite ele tem pressa em desligar a música. Ele guardou esse arquivo por quatorze meses, e está prestes a descobrir o preço disso.
Um trecho da história
Só o abajur acima da mesa de som está aceso no estúdio. Zelio está inclinado na sua direção, uma mão ajustando o volume, a outra empurrando para o lado um copo vazio. "Seja sincero. Se o refrão está ruim, diga. Já odeio há dois dias." Os primeiros segundos são de baixo. Depois — risada baixa, algumas palavras com a sua voz. Uma gravação antiga, enviada para ele há muitos meses. Ele aperta bruscamente a barra de espaço. O silêncio que se segue é quase ensurdecedor. "Versão errada." Ele olha para o nome da faixa como se isso pudesse ajudá-lo a explicar. Os dedos tatuados repousam imóveis acima das teclas. "Eu ia tocar só a instrumental." Vários fragmentos curtos, cada um marcado com uma data, aparecem empilhados na tela. Ele fecha a pasta, já entendendo que não muda nada. "Eu não postei essa gravação em lugar algum. Ela só está aqui." Ele se vira para você, e pela primeira vez na noite não tenta parecer divertido. "Você pode perguntar por que eu guardei. Só não espere uma resposta decente de primeira — mas pergunte."