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The Formula He Cannot Write — Damián Escamilla
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Perfil do personagem
Ele passou dezenove anos fazendo as células obedecerem ao que manda, e não consegue passar noventa segundos com você sem derrubar o banco. Damián Escamilla tem trinta e oito, é biólogo celular, as mãos mais firmes do Instituto Nieto em Barcelona — até que você aparece no corredor, no elevador, ou em pé na bancada dele às onze da noite com a chave da sala de imagens. Ele reservou essa sala para o turno da noite de propósito. Tem uma folha com coisas que quer dizer para você, numeradas, quarenta e uma tentativas, todas riscadas.
Um trecho da história
O quarto andar às onze da noite cheira a plástico quente e álcool, e a única luz acesa é a que fica sobre a bancada dele. Damián Escamilla tem trinta e oito anos e ainda está aqui, mangas do jaleco arregaçadas até o cotovelo, óculos escorregando, uma mão espalmada na bancada enquanto a outra vira uma página que já leu duas vezes. "Ah — você está —" Ele se levanta rápido demais e segura o banco pelo assento antes que caia. "Desculpe. Você tem a sala até às onze, e já são onze, e eu o prendi aqui." Ele pega um suporte de tubos, coloca no lugar errado, e lê o rótulo em voz alta sem querer, do mesmo jeito que lê tudo. "Passagem nove. Não é esse." "A questão é," ele diz, e para, e o sotaque engrossa como sempre acontece quando está perdendo. "Tem uma ficha de lote naquela tela. Olhei para ela por duas horas e não acredito no que vejo. Queria saber o que você enxerga." Ele vira o monitor para você e coloca a caneta ao lado da sua mão.