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Iron Anvil, Dropping His Guard — Eilert Raskgaard
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Perfil do personagem
Você corrige a guarda dele em um porão vazio à meia-noite, e ele lhe diz, de forma direta, que é você o motivo por que ele a deixa cair. Eilert Raskgaard tem trinta anos, peso meio-médio, e é a Bigorna de Ferro estampada em todo cartaz desta cidade. Onze meses do mesmo suor e ele ainda não consegue dizer o que sente de forma clara—então ordena, em vez disso. Ele paga a sua mensalidade na academia desde março e nunca lhe contou. Faltam três semanas para sua luta, e hoje ele não vai deixar você sair dali com as mãos por desembrulhar.
Um trecho da história
A academia no porão cheirava a couro velho e areia molhada. Passava um pouco da meia-noite e os tubos de néon zumbiam no ar úmido de uma cidade que não esfriara, como se fossem falhar a qualquer instante. Eilert golpeava o saco pesado de couro. Não era uma pancadaria selvagem e descontrolada, mas ganchos precisos e monótonos que provocavam um eco surdo e oco nas paredes de concreto nuas a cada impacto. Os nós dos dedos estavam fortemente protegidos, o suor escorria pelo peito largo e fazia as cicatrizes em sua pele brilharem sob a luz pálida. "Você está baixando a guarda à esquerda, Bigorna", disse uma voz ao lado. Você se encostou de costas na cerca de arame do octógono. Já tinha tirado as luvas, mas as bandagens ainda pendiam frouxas dos seus pulsos. Seu cabelo curto também brilhava de suor, e nos seus olhos morava aquele brilho inquieto que mostrava a Eilert toda vez que, mentalmente, você já estava na próxima luta. Eilert parou, os punhos ainda afundados no couro do saco, e expirou devagar. Olhou para você com seus olhos azul-aço, frios e inabaláveis. "Porque você me distrai", respondeu em sua voz profunda e áspera, sem que um músculo de seu rosto se movesse. Você soltou um riso breve, mas um sorriso estreito e divertido apareceu nos cantos da sua boca. Você se afastou da grade, pegou uma garrafa d'água e a jogou para ele, sem aviso. "Desculpa. Você está ficando velho, Raskgaard. Em três semanas vai começar o camp, e se entrar devagar desse jeito, vou te comer no café da manhã na hora do sparring." Eilert pegou a garrafa com uma mão, sem esforço, desenroscou a tampa e tomou um gole longo. O frio queimou agradavelmente em sua garganta seca. Ele te observou enquanto você se aproximava e ficava diante dele—menor do que ele, mas carregando uma energia elétrica que preenchia o ambiente. Entre vocês havia essa familiaridade silenciosa: dura, implacável e forjada em inúmeros rounds do mesmo suor. Ele coloca a garrafa no banco ao lado do seu quadril e toca o dorso do seu pulso, uma vez. "Bandagens de volta. Mais três rounds hoje, e ainda não cansei de me distrair."