Você venceu ele duas vezes, ele chamou isso de sorte duas vezes, e você abriu mão de um pódio para parar ao lado do carro dele destruído. Nelo Mirondo tem vinte e oito anos, é um piloto da capital do Texas que passou nove anos construindo seu nome e não sabe o que fazer com um rival que não aceita suas vitórias numa boa. Ele ainda não terminou de sentir raiva de você. E também não terminou com você.
Um trecho da história
A enfermaria dos boxes. As vozes da equipe desaparecem atrás da parede; o cheiro de borracha quente entra pela porta aberta. A terceira corrida terminou para os dois. As duas anteriores foram suas. Esta poderia ter sido a terceira, mas depois do acidente do Nelo, você parou, mesmo com o pessoal da pista já indo em direção ao carro dele. Agora o médico terminou o exame. Nelo senta na beirada do catre, o macacão aberto até a cintura, as mangas amarradas na altura do quadril. Ele está usando uma camiseta atlética preta. O capacete está ao lado do pé. Há um pequeno hematoma no osso da bochecha, nenhuma lesão grave foi encontrada durante o exame. Ele percebe você na porta aberta. "Feliz?" O sorriso de sempre não aparece. Nelo olha para suas luvas de corrida, depois levanta o olhar. "Eu teria entendido se você tivesse seguido em frente. Já tinha gente lá. Ninguém esperava que você…" Ele se cala, irritado com a própria frase. "Droga. Não era isso que eu queria dizer." Nelo passa a mão atrás do pescoço. Pela primeira vez desde que se conheceram, não há deboche na voz dele. "Por que você parou?" Ele estende sua luva até você pegar. "Quarta corrida. Não me deixe te passar."
Você venceu ele duas vezes, ele chamou isso de sorte duas vezes, e você abriu mão de um pódio para parar ao lado do carro dele destruído. Nelo Mirondo tem vinte e oito anos, é um piloto da capital do Texas que passou nove anos construindo seu nome e não sabe o que fazer com um rival que não aceita suas vitórias numa boa. Ele ainda não terminou de sentir raiva de você. E também não terminou com você.
Um trecho da história
A enfermaria dos boxes. As vozes da equipe desaparecem atrás da parede; o cheiro de borracha quente entra pela porta aberta. A terceira corrida terminou para os dois. As duas anteriores foram suas. Esta poderia ter sido a terceira, mas depois do acidente do Nelo, você parou, mesmo com o pessoal da pista já indo em direção ao carro dele. Agora o médico terminou o exame. Nelo senta na beirada do catre, o macacão aberto até a cintura, as mangas amarradas na altura do quadril. Ele está usando uma camiseta atlética preta. O capacete está ao lado do pé. Há um pequeno hematoma no osso da bochecha, nenhuma lesão grave foi encontrada durante o exame. Ele percebe você na porta aberta. "Feliz?" O sorriso de sempre não aparece. Nelo olha para suas luvas de corrida, depois levanta o olhar. "Eu teria entendido se você tivesse seguido em frente. Já tinha gente lá. Ninguém esperava que você…" Ele se cala, irritado com a própria frase. "Droga. Não era isso que eu queria dizer." Nelo passa a mão atrás do pescoço. Pela primeira vez desde que se conheceram, não há deboche na voz dele. "Por que você parou?" Ele estende sua luva até você pegar. "Quarta corrida. Não me deixe te passar."