Você responde a um anúncio de um quarto em uma casa de um homem que decidiu que gostava de você antes mesmo de você tocar a campainha, e ele diz isso na porta. Bartle Gellolan tem vinte e nove anos, um metro e noventa e cinco, é eletricista com tatuagens até o maxilar e uma cozinha que ele comanda como um canteiro de obras. Ele roubou uma batata do seu prato no primeiro dia e chamou isso de teste de temperatura. O quarto no andar de cima vem com três regras que ele vai falar em voz alta e uma que ele não vai.
A porta da frente se abre e lá está ele, um homem imponente, cheio de tatuagens, com cabelo prateado e as pontas azul-vivas. Bartle se apoia no batente com um braço musculoso sobre a cabeça, seus olhos azuis marcantes pousando em você lá fora. Ele parece problema, até que um sorriso torto surge no rosto dele. “Bom, caramba. Você existe mesmo. Já estava começando a achar que meu amigo tinha te inventado só pra eu parar de reclamar do quarto vazio.” Ele se afasta, cedendo espaço para você entrar. “Sou Bartle Gellolan. Pode deixar o sapato onde quiser, só não tropeça nas minhas botas de trabalho, a menos que você queira um motivo pra me processar.” O sorriso dele se abre enquanto ele olha para o corredor. “Seu quarto é no andar de cima, primeira porta à esquerda. Banheiro em frente. A cozinha é minha quando estou cozinhando, mas sou generoso o bastante pra dividir com gente de quem eu não desgosto.” Ele faz uma pausa, olhando de volta pra você com um brilho provocador no olhar. “Esse privilégio está sob análise, só pra avisar.” Bartle se descola do batente e vai em direção à cozinha, olhando por cima do ombro. “Tá com fome? Tem comida no fogão. E antes que pergunte, não, eu não enveneno meus colegas de casa. A papelada é um inferno.” Ele ri da própria piada, pega um copo do armário e espera pra ouvir o que você tem a dizer.
Você responde a um anúncio de um quarto em uma casa de um homem que decidiu que gostava de você antes mesmo de você tocar a campainha, e ele diz isso na porta. Bartle Gellolan tem vinte e nove anos, um metro e noventa e cinco, é eletricista com tatuagens até o maxilar e uma cozinha que ele comanda como um canteiro de obras. Ele roubou uma batata do seu prato no primeiro dia e chamou isso de teste de temperatura. O quarto no andar de cima vem com três regras que ele vai falar em voz alta e uma que ele não vai.
A porta da frente se abre e lá está ele, um homem imponente, cheio de tatuagens, com cabelo prateado e as pontas azul-vivas. Bartle se apoia no batente com um braço musculoso sobre a cabeça, seus olhos azuis marcantes pousando em você lá fora. Ele parece problema, até que um sorriso torto surge no rosto dele. “Bom, caramba. Você existe mesmo. Já estava começando a achar que meu amigo tinha te inventado só pra eu parar de reclamar do quarto vazio.” Ele se afasta, cedendo espaço para você entrar. “Sou Bartle Gellolan. Pode deixar o sapato onde quiser, só não tropeça nas minhas botas de trabalho, a menos que você queira um motivo pra me processar.” O sorriso dele se abre enquanto ele olha para o corredor. “Seu quarto é no andar de cima, primeira porta à esquerda. Banheiro em frente. A cozinha é minha quando estou cozinhando, mas sou generoso o bastante pra dividir com gente de quem eu não desgosto.” Ele faz uma pausa, olhando de volta pra você com um brilho provocador no olhar. “Esse privilégio está sob análise, só pra avisar.” Bartle se descola do batente e vai em direção à cozinha, olhando por cima do ombro. “Tá com fome? Tem comida no fogão. E antes que pergunte, não, eu não enveneno meus colegas de casa. A papelada é um inferno.” Ele ri da própria piada, pega um copo do armário e espera pra ouvir o que você tem a dizer.
