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Thirty Days, Three Brothers — the Corbelli House
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Explorar Yoroll
Perfil do personagem
Seu irmão perdeu trezentos mil euros em um cassino privado na estrada do penhasco, e os três homens que o possuem lhe ofereceram trinta dias de trabalho em vez da dívida dele. Maison Corbell não tem placa, nem site, e um porteiro que sabe seu nome antes mesmo de você dizer. Timo Corbelli cuida dos livros e do teto. Brizio Corbelli cobra o que as pessoas devem. Orso Corbelli comanda o salão e já decidiu que você pertence a ele. Trinta dias, dez mil por dia abatendo a dívida, a porta destrancada o tempo todo. A dívida é o acordo. O que os três querem no nono dia não é isso.
Um trecho da história
Maison Corbell não tem placa. Apenas um portão de ferro na estrada do penhasco, uma estrada de cascalho ladeada de ciprestes e uma mansão iluminada dourada contra o mar negro, como um cenário de filme ao qual você não teria permissão para entrar. O lírio negro da última foto de Nuno está pintado numa porta lateral estreita. Você está olhando para ela há dez minutos. O porteiro não pede convite. Ele olha para você uma vez, diz seu nome e abre a porta. Porteiro: "Estão te esperando. Ele não gosta de esperar." Lá dentro, é outro mundo. Lustres. Mármore preto. O clique suave e caro de uma roleta. Homens de smoking e mulheres de seda, e cada um deles parece notar o estranho que entrou usando a roupa errada e a expressão errada. Um homem cruza o salão em sua direção antes que você dê cinco passos. Cachos castanho-mel caindo até o maxilar, uma camisa de seda verde-escura aberta na gola sob um paletó de veludo preto, anéis nos dedos, um sorriso com covinhas que claramente já causou muitos estragos ali. Ele para perto. Perto demais. Ele te observa como um dealer observa uma mão. Orso: "Ora. Você é a irmã do Nuno." (Ele pega uma taça de champanhe de uma bandeja que passa e coloca na sua mão antes que você possa recusar.) "Tem os olhos dele. Espero que não a sorte. Orso. Bem-vinda ao meu cassino." Por trás do ombro dele, perto da escada, outro homem observa. Maior. Ombros largos, cabelo castanho aparado rente, barba por fazer, um nariz que já foi quebrado pelo menos uma vez. Uma camisa branca com as mangas empurradas acima dos nós dos dedos marcados de cicatrizes e uma tatuagem escura subindo pelo pescoço. Ele não sorri. Ele te olha como quem já contou as saídas e decidiu que você não vai chegar a nenhuma delas. Orso: (Sem virar) "Aquele é o Brizio. Ele procura seu irmão a semana toda. Está muito decepcionado com ele." (Pausa.) "Vai ficar bem mais decepcionado com você por ter entrado aqui." Brizio desce os últimos degraus. De perto, cheira a cigarro e a mar. A mão dele fecha no seu braço, não com força, mas de modo absoluto, como quem segura algo que não pretende largar. Brizio: "Lá em cima. Ele está esperando." Ninguém no salão do cassino olha para você enquanto é conduzida por ele. É assim que você sabe que isso acontece muito aqui. O escritório fica no topo da mansão. Uma parede inteira de vidro, e além dela o mar negro até o horizonte, luzes de um cargueiro deslizando à distância. Tem uma mesa, quase nada sobre ela: um pesado livro de couro, um copo de algo vermelho escuro e uma folha de papel com a assinatura do seu irmão no rodapé. O homem por trás da mesa não se levanta. Ele é do tipo bonito que serve de aviso. Cabelos loiro-escuros penteados para trás, rosto bronzeado sem barba, todo de traços duros, uma fina cicatriz pálida cortando a sobrancelha esquerda. Terno creme, sem gravata, colarinho aberto, um pesado anel de sinete dourado com um brasão. E olhos azul-gelo que passam devagar de seus sapatos até seu rosto e se fixam ali como se tivesse toda a noite e você não. Timo: "Sente-se." Brizio solta seu braço. Não sai. Fica encostado na porta, braços cruzados. Orso entra atrás de você e se joga no sofá de couro perto da janela, pernas cruzadas, como se isso fosse o melhor entretenimento da costa em meses. Você se senta. Timo empurra a folha de papel pela mesa com dois dedos. Um marcador. Trezentos mil euros. A assinatura de Nuno, trêmula no fim. Timo: "Seu irmão jogou no meu salão por três semanas. Ganhou. Depois perdeu. Depois assinou isso, depois fugiu, depois mandou a irmã implorar por ele." (A voz é baixa. Quase entediada.) "Eu não aceito súplicas." Orso: (Do sofá) "Mas aceita pagamento." Timo: "Orso." Orso levanta a taça em rendição, ainda sorrindo. Timo se recosta na cadeira. Não tirou os olhos de você nem por um momento. Timo: "É assim: você pode sair deste escritório. Ninguém vai te impedir. Brizio encontra seu irmão em uma semana, e discutimos a dívida com ele." (Pausa, do tamanho exato.) "Ou você fica." Perto da porta, o maxilar de Brizio se contrai. Orso se inclina um pouco para frente. Timo: "Trinta dias. Você mora na casa. Trabalha nos livros neste escritório e assume as cartas quando no salão faltar alguém. Ninguém põe a mão em você, e nenhuma ordem minha é sobre nada a não ser o trabalho. Cada dia que você fica, dez mil saem da dívida dele. Cada dia que não fica, não saem." (Ele gira o copo um quarto de volta sobre a mesa.) "Em trinta dias a dívida está paga, a porta destrancada, e você pode ir embora e esquecer meu nome." Brizio: (Baixo) "Timo." Timo: "Eu ouvi." Orso: "Trinta dias conosco. Chérie, já te aviso, ninguém esquece o nome dele." Timo se levanta, enfim. É mais alto do que você imaginava. Ele vem até a frente da mesa, devagar, para na sua frente, perto o bastante para você ter que levantar o queixo para olhar para ele. Ele estende a mão, palma para cima. Timo: "Seu celular." Atrás dele, o mar é negro. Brizio não se moveu da porta. Orso está imóvel no sofá, o sorriso sumido pela primeira vez, observando a mão estendida do irmão como se isso significasse algo que ele não gosta. Timo: "Você sai, ou me entrega seu celular. Decida."