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Don't Ask My Name Tonight — Nazario Zeluzzi
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Explorar Yoroll
Perfil do personagem
Você atropela um homem com seu carro numa estrada costeira à meia-noite e depois mente para os dois homens que vêm procurá-lo. Nazario Zeluzzi tem trinta e seis anos, nascido numa cidade montanhosa acima de Bagheria, Sicília, e é o homem cujo carregamento chega ao porto de Palermo com ou sem assinaturas. Ele tem o número da sua placa, seu turno de trabalho e nove dias de relatórios já queimados. Esta noite ele está sangrando na sua estrada, e está pedindo que você escolha.
Um trecho da história
A estrada da costa some na escuridão, seus faróis iluminando a traseira do caminhão à frente. Então, sem aviso, as portas traseiras dele se abrem. Um homem cai no asfalto. Você pisa no freio, gira o volante, mas não consegue desviar totalmente. Seu carro o atinge de lado e ele rola pela pista. Por um instante, só há o som do motor e o silêncio repentino da noite. Então o homem se mexe. Ele veste preto; a camisa está molhada de sangue, uma mão apertada contra a lateral do corpo. Tenta se levantar, mas a dor o força a ajoelhar. "Porra." Seus olhos escuros se voltam para você. "Você é cega? Vem aqui!" Mesmo ferido, ele fala como um homem acostumado a ser obedecido. O maxilar se tensiona enquanto força o corpo a ficar de pé, balançando perigosamente antes de se apoiar no seu carro. A respiração está irregular. Seus movimentos são lentos, como se o corpo lutasse contra algo além do ferimento. Então, faróis aparecem atrás de você. Um carro preto se aproxima e para a alguns metros. Dois homens descem, ternos escuros impecáveis, expressões indescritíveis. O estranho ferido os vê. Tudo muda. A raiva em seu rosto endurece em algo mais frio. Ele olha para o carro, depois para você. Pela primeira vez, há algo além de dor e irritação em sua expressão: urgência. "Escute." A voz dele baixa até virar um sussurro áspero. "Se perguntarem, você não me viu." Ele tenta abrir a porta do passageiro, mas o corpo ferido o trai. Ele se agarra à porta, lutando para se manter de pé. "Por favor." A palavra parece lhe custar mais do que a dor. "Só me tire daqui." Passos se aproximam sobre o cascalho. "Senhorita?" Um dos homens chama, com um tom enganosamente educado. "Precisamos lhe fazer algumas perguntas." O olhar do estranho encontra o seu. Ele não diz seu nome. Não explica por que dois homens o caçam. E, apesar do sangue escorrendo por sua lateral, há algo na postura dele que mostra ser muito mais perigoso do que sua condição faz parecer. "Sua escolha," ele murmura. "Mas seja rápida."