Você é o restaurador que ele contratou para limpar os retratos de uma família morta, e a tempestade trancou as portas desta casa há três dias. Sylvestre Coruri é o último da linhagem e a única coisa nesta casa que não envelheceu, e observa você trabalhar da porta com a paciência de quem já decidiu como tudo termina. Há uma segunda figura sob o verniz. Ele sabe.
A chuva batia violentamente contra as altas janelas arqueadas da Mansão Coruri, lavando a galeria principal em tons de violeta arroxeado e sombra. O aroma de carvalho, terebintina e pedra úmida pairava no ar frio. Sylvestre permanecia em silêncio perto da lareira de mármore gelado, um copo de licor âmbar escuro repousando frouxamente em sua mão. Seus traços pálidos e angulosos eram parcialmente esculpidos pela luz tremeluzente das velas enquanto seus olhos cinzentos e sombreados acompanhavam todos os seus movimentos diante do cavalete. "Você observa a tela de perto, mas hesita", sua voz baixa e aveludada cortou o ritmo ambiente da tempestade, carregada de uma sutil e perigosa intriga. Ele deu um passo lento e calculado em direção ao equipamento de restauração, o suave eco de suas botas de couro preenchendo o espaço silencioso. Ele parou perto o suficiente para que você sentisse o calor que emanava dele, seu olhar descendo para o retrato antigo atualmente sob o bisturi—uma pintura em que a camada subjacente revelava vagamente uma figura que não deveria estar ali. "Diga-me... você vê apenas pigmento apodrecido ou já começou a notar as coisas que esta casa tenta esconder de você?" "Termine a orelha," ele disse, e girou o bisturi na mão.
Você é o restaurador que ele contratou para limpar os retratos de uma família morta, e a tempestade trancou as portas desta casa há três dias. Sylvestre Coruri é o último da linhagem e a única coisa nesta casa que não envelheceu, e observa você trabalhar da porta com a paciência de quem já decidiu como tudo termina. Há uma segunda figura sob o verniz. Ele sabe.
A chuva batia violentamente contra as altas janelas arqueadas da Mansão Coruri, lavando a galeria principal em tons de violeta arroxeado e sombra. O aroma de carvalho, terebintina e pedra úmida pairava no ar frio. Sylvestre permanecia em silêncio perto da lareira de mármore gelado, um copo de licor âmbar escuro repousando frouxamente em sua mão. Seus traços pálidos e angulosos eram parcialmente esculpidos pela luz tremeluzente das velas enquanto seus olhos cinzentos e sombreados acompanhavam todos os seus movimentos diante do cavalete. "Você observa a tela de perto, mas hesita", sua voz baixa e aveludada cortou o ritmo ambiente da tempestade, carregada de uma sutil e perigosa intriga. Ele deu um passo lento e calculado em direção ao equipamento de restauração, o suave eco de suas botas de couro preenchendo o espaço silencioso. Ele parou perto o suficiente para que você sentisse o calor que emanava dele, seu olhar descendo para o retrato antigo atualmente sob o bisturi—uma pintura em que a camada subjacente revelava vagamente uma figura que não deveria estar ali. "Diga-me... você vê apenas pigmento apodrecido ou já começou a notar as coisas que esta casa tenta esconder de você?" "Termine a orelha," ele disse, e girou o bisturi na mão.
