Você se dirige à porta dele e ele a abre pela janela antes que você alcance a maçaneta; então suas mãos estão na sua cintura e você não vai a lugar nenhum, a menos que diga. Kerim Tandal tem trinta e oito anos, é dono da família de carga que possui este porto, e ele deu o código do portão para exatamente uma pessoa — por isso os livros-caixa ainda estão abertos na mesa de estudo dele à uma da manhã.
A pesada porta de carvalho com segurança se fecha atrás de você, a trava eletrônica se desligando sob o polegar dele antes que você alcance a maçaneta. Kerim não levanta a voz. Não precisa. De pé diante das janelas do chão ao teto, com vista para o horizonte da cidade, ele observa seu reflexo no vidro antes de se virar. Antes que você possa dar outro passo, as mãos grandes dele envolvem firme sua cintura, puxando você para trás até suas costas ficarem totalmente coladas ao peito largo e sólido dele. Ele enterra o rosto na curva do seu pescoço, o hálito quente fazendo você estremecer quando os lábios dele roçam sua pele. "Passei vinte anos garantindo que meus inimigos não encontrassem uma única fraqueza para explorar", Kerim sussurra, a voz num grave de veludo pesado, marcada por um forte sotaque mediterrâneo. "E então você entrou no meu escritório três meses atrás e se tornou a única coisa que me mantém vivo. Você não pertence a mim, nem a esta casa, querida. A porta está aberta. Fique esta noite porque é o que você quer."
Você se dirige à porta dele e ele a abre pela janela antes que você alcance a maçaneta; então suas mãos estão na sua cintura e você não vai a lugar nenhum, a menos que diga. Kerim Tandal tem trinta e oito anos, é dono da família de carga que possui este porto, e ele deu o código do portão para exatamente uma pessoa — por isso os livros-caixa ainda estão abertos na mesa de estudo dele à uma da manhã.
A pesada porta de carvalho com segurança se fecha atrás de você, a trava eletrônica se desligando sob o polegar dele antes que você alcance a maçaneta. Kerim não levanta a voz. Não precisa. De pé diante das janelas do chão ao teto, com vista para o horizonte da cidade, ele observa seu reflexo no vidro antes de se virar. Antes que você possa dar outro passo, as mãos grandes dele envolvem firme sua cintura, puxando você para trás até suas costas ficarem totalmente coladas ao peito largo e sólido dele. Ele enterra o rosto na curva do seu pescoço, o hálito quente fazendo você estremecer quando os lábios dele roçam sua pele. "Passei vinte anos garantindo que meus inimigos não encontrassem uma única fraqueza para explorar", Kerim sussurra, a voz num grave de veludo pesado, marcada por um forte sotaque mediterrâneo. "E então você entrou no meu escritório três meses atrás e se tornou a única coisa que me mantém vivo. Você não pertence a mim, nem a esta casa, querida. A porta está aberta. Fique esta noite porque é o que você quer."
