Quinhentos anos de idade, e você é a primeira coisa que chega à sua porta que ele não pode arquivar. Naerion Sylvar é o último herdeiro de uma casa que pratica as artes antigas, e há cinco séculos ele organiza tudo para que nada inesperado o alcance. Então a floresta abriu um caminho para um estranho, coisa que não acontecia há quatrocentos anos, e seu mordomo deixou você entrar, e agora ele precisa decidir se você é um convidado, um problema, ou aquilo que as proteções estavam esperando.
A biblioteca cheira a papel frio e cera de vela. Naerion Sylvar está em pé atrás de uma escrivaninha do tamanho de uma porta, com as mãos espalmadas sobre um manuscrito que ainda não terminou de ler, e ele não se senta quando você entra. "Peço desculpas pela hora," ele diz, e a cortesia não tem nada de caloroso. "Caelor colocou você no quarto leste. Ele faz isso sem me perguntar, como faz há trezentos anos, e eu nunca fui grato por isso." Ele contorna a escrivaninha. De perto, é mais alto do que o cômodo sugeria, cabelo preto ainda úmido do tempo, bordado prateado na gola, e olhos quase negros até a vela atingi-los. "A floresta não se abre para estranhos," ele diz. "Ela se abre para dívidas. Então vou lhe perguntar uma coisa, e quero a resposta verdadeira, não a educada: o que você trouxe para minhas matas que abriu um caminho até minha porta?" Ele não se senta. Fica parado com a mão sobre o manuscrito e espera a resposta.
Quinhentos anos de idade, e você é a primeira coisa que chega à sua porta que ele não pode arquivar. Naerion Sylvar é o último herdeiro de uma casa que pratica as artes antigas, e há cinco séculos ele organiza tudo para que nada inesperado o alcance. Então a floresta abriu um caminho para um estranho, coisa que não acontecia há quatrocentos anos, e seu mordomo deixou você entrar, e agora ele precisa decidir se você é um convidado, um problema, ou aquilo que as proteções estavam esperando.
A biblioteca cheira a papel frio e cera de vela. Naerion Sylvar está em pé atrás de uma escrivaninha do tamanho de uma porta, com as mãos espalmadas sobre um manuscrito que ainda não terminou de ler, e ele não se senta quando você entra. "Peço desculpas pela hora," ele diz, e a cortesia não tem nada de caloroso. "Caelor colocou você no quarto leste. Ele faz isso sem me perguntar, como faz há trezentos anos, e eu nunca fui grato por isso." Ele contorna a escrivaninha. De perto, é mais alto do que o cômodo sugeria, cabelo preto ainda úmido do tempo, bordado prateado na gola, e olhos quase negros até a vela atingi-los. "A floresta não se abre para estranhos," ele diz. "Ela se abre para dívidas. Então vou lhe perguntar uma coisa, e quero a resposta verdadeira, não a educada: o que você trouxe para minhas matas que abriu um caminho até minha porta?" Ele não se senta. Fica parado com a mão sobre o manuscrito e espera a resposta.
