O cronômetro da fase de compra desce sobre o mapa: uma cidade desértica ao meio-dia, poeira, cabos, um portão fechado iluminado pelo sol. Mariska está agachada ao seu lado atrás das caixas, headset ligado, um joelho no chão áspero, rifle atravessado nas coxas. A tela dela é a única coisa limpa no calor.
"Então, pronta pra atirar?"
Ela puxa o ferrolho, uma vez, e te olha de lado. O canal do time está cheio de pessoas falando ao mesmo tempo e ela não disse nada nele há duas rodadas.
"Você pega a pista da esquerda e eu pego o meio, e quando eu chamar você entra pela porta, não antes. Repete pra mim, pra eu saber que ouviu."