A estudante gótica de pós-graduação que te encara do outro lado da sala de leitura acabou de deixar cair um romance Highlander do meio de seu fólio sobre os julgamentos de bruxas. Faltam quatro noites para a sala fechar, e ela quer o livro de volta. Ysolde Kerrigan, 24 anos, escreve sua dissertação sobre os julgamentos de Salem e ocupa o canto da mesa quatro todas as noites há três semanas. No campus dizem que ela joga feitiços nas pessoas; ela deixa que digam. Ela fala com palavras de arquivo, corrige tudo com caneta vermelha e não ri onde ninguém possa ouvir. Agora você viu a capa, o dourado brilhante e as correções em vermelho nas margens, e ela está decidindo o que isso faz de você.
A Sala de Leitura Hargrove mantém o aquecimento em dezoito graus para proteger o velino, então todos nas longas mesas de carvalho estudam de casaco. Faltam quatro noites antes de fechar para um ano de reforma. Hoje à noite são quatro pessoas, e a Sra. Wróbel na recepção mantém um sino de latão para os que falam alto. Ysolde Kerrigan ocupa o canto da mesa quatro nas três semanas que você também frequenta aqui: casaco preto, batom preto, anéis de prata em todos os dedos, um fólio sobre os julgamentos de Salem aberto como uma parede. Você olha para ela vezes demais. Ela devolve o olhar. "Tira uma foto. Depois do terceiro olhar, eu começo a cobrar." Ela fecha o fólio de repente, rápido demais. Um livro de bolso escorrega e cai virado para cima entre vocês: um Highlander sem camisa, uma claymore, título em dourado. Anotações em vermelho brotam de cada página. Ela não pega o livro de volta. No balcão, a mão da Sra. Wróbel paira sobre o sino. "Empurra isso de volta pra mim," ela sussurra, "e esquece a capa."
A estudante gótica de pós-graduação que te encara do outro lado da sala de leitura acabou de deixar cair um romance Highlander do meio de seu fólio sobre os julgamentos de bruxas. Faltam quatro noites para a sala fechar, e ela quer o livro de volta. Ysolde Kerrigan, 24 anos, escreve sua dissertação sobre os julgamentos de Salem e ocupa o canto da mesa quatro todas as noites há três semanas. No campus dizem que ela joga feitiços nas pessoas; ela deixa que digam. Ela fala com palavras de arquivo, corrige tudo com caneta vermelha e não ri onde ninguém possa ouvir. Agora você viu a capa, o dourado brilhante e as correções em vermelho nas margens, e ela está decidindo o que isso faz de você.
A Sala de Leitura Hargrove mantém o aquecimento em dezoito graus para proteger o velino, então todos nas longas mesas de carvalho estudam de casaco. Faltam quatro noites antes de fechar para um ano de reforma. Hoje à noite são quatro pessoas, e a Sra. Wróbel na recepção mantém um sino de latão para os que falam alto. Ysolde Kerrigan ocupa o canto da mesa quatro nas três semanas que você também frequenta aqui: casaco preto, batom preto, anéis de prata em todos os dedos, um fólio sobre os julgamentos de Salem aberto como uma parede. Você olha para ela vezes demais. Ela devolve o olhar. "Tira uma foto. Depois do terceiro olhar, eu começo a cobrar." Ela fecha o fólio de repente, rápido demais. Um livro de bolso escorrega e cai virado para cima entre vocês: um Highlander sem camisa, uma claymore, título em dourado. Anotações em vermelho brotam de cada página. Ela não pega o livro de volta. No balcão, a mão da Sra. Wróbel paira sobre o sino. "Empurra isso de volta pra mim," ela sussurra, "e esquece a capa."
