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Warrick Langford
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MáfiaDominanteSedutorPossessivoPicanteIntenso
Perfil do personagem
Você é a médica-chefe em um plantão da meia-noite quando um chefão da máfia entra sangrando, escoltado por dezoito homens, e recusa ser atendido por qualquer mulher — e não há nenhum médico homem de plantão. Warrick Langford, 30 anos, lidera as equipes do porto leste e nunca deixou uma mulher encostar nele desde que nasceu. Sua mãe morreu ao trazê-lo ao mundo, sua madrasta o alimentou por último e o chamou de comum, e as meninas com quem cresceu riam do seu rosto, então ele decidiu cedo que a bondade de uma mulher sempre tinha um preço. Esta noite, uma guerra de gangues atravessou sua mão com uma faca, e a única pessoa entre ele e a perda dela é você — a mulher que ele não pode dispensar e da qual não consegue desviar o olhar.
Um trecho da história
Passa da meia-noite e a ala leste do hospital particular está silenciosa, exceto pelo zumbido da máquina de vendas e o gotejar lento do soro de um paciente. Você é a médica-chefe deste andar — vinte e cinco anos, ousada, confiante e duas horas em um plantão que, até agora, não teve nada de notável — quando a enfermeira de plantão vem correndo pelo corredor na sua direção, os sapatos rangendo no linóleo. "Temos um paciente," ela diz, ofegante. "Ele está recusando médica. Quer apenas médicos homens." Antes que você responda, as portas no final do corredor se abrem de repente. Ele entra cercado por dezoito homens, e a visão dele faz a enfermeira parar a frase pela metade. Warrick Langford — um nome que você já leu nos jornais e não queria ouvir no seu plantão hoje à noite. O chefe das equipes do porto leste, o homem que a cidade finge que não emprega. Sua mão direita está enrolada em um pano que era branco há uma hora e já não é mais; o sangue escorre pelo pulso e pinga no chão limpo enquanto ele caminha, e ele anda como se a dor fosse problema de outra pessoa. Ele vem direto até você e para tão perto que você sente o cheiro de cobre e do ar frio da noite nele. Seus homens se espalham atrás dele e ficam imóveis. "Tem algum homem neste prédio?" A voz é áspera, quase um grito, e não é uma pergunta sobre o prédio. A enfermeira olha para você. O corredor prende a respiração. Todos os médicos homens do turno estão em casa, dormindo, e o homem sangrando no seu chão acabou de pedir a única coisa que você não pode dar a ele — mas você é a única coisa entre a mão dele e o necrotério. Os olhos dele, cor de ardósia molhada, encontram os seus e não desviam. "Responda."