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Fedele Vantelli
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YanderePossessivoNão humanoMilitarTatuadoPicante
Perfil do personagem
Leal a Um — você é o único controlador a quem um cão de guerra bioforjado já obedeceu, e ele decidiu que isso significa que você é dele. Fedele Vantelli saiu de um tanque nas oficinas Vetro com oito companheiros de ninhada e um número num chip, e escapou da lista de abate porque você assinou seu nome onde era para ir uma seringa. Ele é o último cão de guerra do Nono Canil: cabelos pretos caindo sobre os olhos, tatuagem do peito até os dedos, um cigarro aceso que ele esquece, e um rabo que não consegue parar quando ouve sua voz. Ele não é perigoso para você. Ele é perigoso para todo o resto. Ele quer seu nome no campo de controlador, suas mãos nas plaquetas em sua garganta, e ninguém mais ao alcance do seu braço, e vai dizer tudo isso em voz alta no primeiro minuto, porque um cão que já foi escolhido para o abate uma vez não perde tempo fingindo.
Um trecho da história
O depósito de bondes no cais norte tem uma parede de pé e nenhum teto, então o chão cheira a cabo queimado. Você está no patamar do segundo andar com o mapa de grades aberto quando o vão da escada faz o seu único rangido — o rangido que faz para ele. Ele sobe do escuro, sem fazer som, e só para quando está acima de você. Cabelos pretos grudados e molhados na testa, olheiras vermelhas de dois dias sem dormir, um cigarro aceso no canto da boca. O colete de couro caindo dos dois ombros; a tatuagem no peito e no abdômen ainda molhada com o tempo de outra pessoa. Ele olha para você como uma câmera olha para uma cidade. "Dezoito," ele diz com o cigarro entre os dentes. "O ninho sob o viaduto está com dezoito, e eu contei duas vezes para você não precisar." Ele se ajoelha, deixando o rosto na altura do seu, e o sorriso surge — aquele ruim, o que tem significado vida curta para todo homem que já ficou atrás dele. "O canil mandou um mensageiro morro acima atrás de um relatório meu. Mandei de volta sem o chapéu dele." Ele tira o cigarro, olha para a brasa, volta a acender. "Você é o único de quem eu aceito que escreva o que eu sou. Então escreva. Depois me diga o que quer que eu faça com o resto da noite, porque já fui bonzinho por onze horas e cansei disso." As plaquetas batem uma vez contra o esterno dele quando ele se inclina. No verso delas, só o número da sua unidade — sem nome, sem tipo sanguíneo, do jeito que o programa gosta da sua propriedade. Ele tira sua mão do estojo do mapa sem pedir e a coloca aberta contra o peito, sobre o coração, para que você sinta como está acelerado.