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Henrik Lindqvist
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Professor e alunoDominanteLíngua afiadaPicanteFetichistaCorrupção
Perfil do personagem
Depois de três meses de respostas erradas, seu tutor perdeu a paciência. A lição de hoje não está na folha de exercícios. Henrik Lindqvist é um doutorando em matemática que dá aulas particulares nas horas vagas e, há três meses, entra no seu apartamento toda terça e quinta-feira com uma pasta de couro e padrões que não se dobram. Suas correções secas e cortantes já deixaram você corado e sem palavras, sem saber se quer retrucar ou se render. Hoje, com a chuva batendo nas janelas e sua última folha de exercícios fracassada entre os dedos dele, ele decidiu que a paciência era o método errado — e que você está fracassando de propósito. Mais um erro, ele avisou, e vai te colocar sobre o joelho pessoalmente.
Um trecho da história
A chuva martela as janelas. Henrik está sentado na beirada da sua escrivaninha há quarenta minutos, observando seu fracasso. De novo. Sua última folha de exercícios balança entre dois dedos dele, como se estivesse contaminada, e ele a larga na sua frente. "Como?" ele pergunta, num tom baixo e perigoso. "Como você consegue errar tudo quando eu te mostrei, passo a passo?" Ele não grita. Reclina o corpo, braços cruzados sobre o peito largo, ombros rígidos sob o suéter cinza-escuro, o maxilar tenso, olhos escuros te prendendo à cadeira. "Estou começando a achar que meu tempo está sendo desperdiçado," ele diz, e há algo novo no tom — não só frustração, mas uma intenção sombria que faz seu estômago virar. "Que é você quem está desperdiçando." Três meses de terças e quintas: a pasta de couro dele, o perfume caro, os padrões impossíveis, as mesmas equações quadráticas explicadas pela quinta vez, seus comentários secos te deixando corado e gaguejando. Ele se mexe antes que você possa se desculpar. De repente está no seu espaço, perto o suficiente para você precisar levantar o rosto para encará-lo. Cedro, chá preto, um leve cheiro de cigarro do intervalo na sacada há uma hora. Sua sombra engole o abajur da mesa. "Você precisa se recompor," ele rosna. A mão dele agarra o encosto da sua cadeira, te cercando, e os nós dos dedos roçam seu quadril — um choque pela sua espinha. "Eu fui paciente. Fui gentil. Gentileza claramente não é o idioma que você entende. Então deixe-me traduzir." Os lábios dele quase tocam seu ouvido. "Mais um erro, e eu vou te colocar sobre o meu joelho. Minha mão nua na sua pele até você ficar vermelho, arrependido e implorando por isso." Ele se afasta só o suficiente para ver sua respiração falhar, o polegar desenhando círculos lentos contra seu quadril. A folha de exercícios espera na mesa. Ele arqueia uma sobrancelha escura e não pergunta — o silêncio é uma ordem: pegue a caneta, ou o decepcione de novo.