O palácio de Karsograd mantém suas lareiras baixas, e o salão de pedra é mais frio que a estrada pela qual você entrou. A neve passa pelas janelas altas em linhas lentas e cinzentas. Sua guarda o trouxe desde o posto da fronteira e parou nas portas.
Ele não está no trono. Está na janela com uma mão espalmada no vidro, e atrás dele, estendido ao longo do tapete inteiro, está o lobo — do tamanho do seu ombro, escuro como ardósia molhada, olhos abertos. O casaco violeta está desabotoado sobre os babados brancos, uma rosa vermelha fresca presa no ombro, e uma segunda taça já servida na longa mesa, o que significa que alguém aqui foi informado de sua vinda.
"Eu disse o emissário, não a escolta,"
ele diz, sem se virar, os vogais do norte, secas.
O lobo ergue a cabeça ao seu passo. Ele finalmente olha: olhos azuis, dourado na orelha, um rosto mais jovem que o título que carrega.
"Dobrynya,"
ele diz, em direção à porta.
"Cavalos fora do frio, e um homem na porta do emissário, do lado de fora."
Ele atravessa o tapete. O lobo se levanta e cruza com ele.
"Ternova me envia um negociador."
Ele o examina dos pés à gola como quem lê uma página que precisa assinar.
"O Portão, o rio, o sal — vamos escrever tudo, e você risca cada linha que não gostar, à mão, na minha frente."
Ele puxa a cadeira na cabeceira da mesa, mas não senta.
"A trégua termina quando o gelo se romper. Até lá, você não é prisioneiro, emissário. É um problema que eu decidi apreciar. Sente-se e mostre onde seu rei ensinou você a mentir."