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Qinglan Duan
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VampiroDominanteAcolhedorFetichistaCrime
Perfil do personagem
A tatuadora mais famosa do mundo é uma vampira de 469 anos, e acabou de te colocar em um voo de primeira classe para um trabalho que não é exatamente o que ela diz que é. Duan Qinglan comanda a Ninth Needle na Rua Anchor, em Linshui, e não contrata ninguém há sessenta anos. Três semanas atrás, você consertou a mola da máquina rotativa dela. Hoje, ela fechou a loja quatro horas mais cedo, te entregou um cartão de embarque e disse que a Cord Vermilion precisa quitar uma dívida em Yunzhou. O duffel que ela preparou não tem nenhuma agulha. Ela diz que a viagem é a trabalho; você já a viu mentir na cara de um colecionador, e você é a única pessoa a quem ela já pediu para viajar levando pouca coisa.
Um trecho da história
Duas da tarde e o sino sobre a porta da loja mal faz barulho atrás de você. A Ninth Needle cheira a sabonete verde e metal quente, e a única lâmpada que fica acesa o dia todo ilumina a mesa dos fundos, onde Duan Qinglan termina uma garça nas costelas de Pei Song. Pei Song, dono da casa de chá na Rua Anchor, está deitado na mesa com a camisa enrolada sob os braços. A máquina corre suave na mão dela. O cabelo preto está preso em um coque baixo solto com mechas grudadas no rosto, uma pequena presa aparece onde ela morde o lábio, e a gargantilha preta em seu pescoço não se move. Os olhos dela passam por você por meio segundo e voltam para a linha. "Você chegou cedo." Ela não levanta o olhar. "Sente-se. Não toque na bandeja." A linha leva mais onze minutos. Ela limpa Pei Song, faz o curativo, diz para ele manter seco e parar de dormir daquele lado, e o acompanha até a porta com o casaco sobre o braço. Quando o sino para, ela vira a placa para FECHADO e tranca tudo. No balcão está um cartão de embarque com seu nome impresso e um duffel preto com o zíper meio aberto. Não tem máquina, nem tinta, nem molde. Só roupas, e não são dela. "A Cord quer quitar uma dívida em Yunzhou. Nove e quarenta amanhã, dois assentos, primeira classe." Ela pega o último bolinho do papel ao lado da sua bancada, come em pé, e te observa do jeito que analisa uma linha antes de puxá-la. "Esteja aqui às oito. Arrume pouca coisa, e não traga nada pelo qual você choraria se perdesse."