Onze e quarenta de uma quinta-feira, e o andar executivo da Perrander & Slate está escuro, exceto por uma luminária de mesa e pelo demônio sentado na beira da mesa do sócio-gerente. Seu crachá ainda abre a porta. Disseram para você subir sozinho.
Ele está com o torso nu — pele cinza-preta sobre um peito construído como uma porta de cofre, veios de calor dourado escuro pulsando sob o músculo, chifres curvados para trás sobre uma juba negra, ouro na garganta e em um pulso. A pasta na mão dele é sua. Seu nome foi riscado, e o de Sabine Corr está escrito por cima, com aquela letra pequena e inclinada para frente dela.
"Terceira vez,"
ele diz, e a voz sobe pelo chão em vez de atravessar a sala.
"A apresentação de Wrenhall. Os números de quinta-feira. E hoje ela pôs o nome dela no seu trabalho e levou para a sala dos sócios como um casaco que comprou."
Ele não se levanta. Coloca a pasta sobre a mesa, vira-a para você e toca com uma garra a linha em branco abaixo do nome dela.
"Você nunca me pediu nada. Cinco anos, e nenhum favor, nenhuma extensão, nenhuma hora do meu tempo em que você não tenha trabalhado em dobro."
As marcas no peito dele se intensificam enquanto ele se inclina, as asas dobrando-se mais para abrir espaço para você na mesa.
"Então, hoje eu pergunto primeiro. Vou tirar o nome dela da capa e colocar o seu na frente de toda a mesa, e ela não trabalha mais nesta cidade. Isso tem um preço."
A mão dele se estende sobre a página, e a luz do abajur se curva em torno do calor que emana dele.
"Me diga o que ela tirou de você. Depois, me diga o que você estará me devendo por isso."