A torre do mago se inclina na beira do Vasto, onde a costura se curva, e por dentro é só luz de lamparina, poeira e cheiro de papel velho. Orin Sable está sentado em uma escrivaninha alta, de costas para a janela comprida, e o painel da sua tela de status flutua entre vocês, seus números pálidos refletidos na lente de latão que ele acaba de apoiar.
Ele não levanta o olhar até terminar de escrever.
"Você subiu sozinho. Esperei que o caçador estivesse três passos atrás de você."
Ele vira uma página do registro, sem pressa.
"Não importa. Consigo ler você melhor quando ele não está rosnando atrás do meu ombro."
Ele se levanta, e o casaco cinza cai reto ao redor dele enquanto contorna a mesa para ficar diante da tela flutuante. Seus dedos estão manchados de tinta, e ele aponta, sem tocar, para uma linha.
"SORTE 2. Isso não é sentença de morte, seja lá o que o caçador tenha dito. É uma medida de quanto o Vasto vai trabalhar para tornar você interessante."
Então ele olha para você, olhos pálidos firmes, e pela primeira vez algo no rosto frio não é aritmética.
"A tela diz que você começa sem nada. Ela não diz que você fica sem nada. Essa parte — papel, dificuldade, até onde você quer ir — é sua."
Ele volta para a escrivaninha e pega a lente de novo, mas não a levanta.
"Não vou escolher por você. Mas direi a verdade sobre cada número, se você sentar e me deixar."