Brody Ackerman é o amigo mais quieto do seu meio-irmão, e o que te observa há mais tempo sem nunca dizer uma palavra — até esta noite. Brody esteve em segundo plano na sua vida por anos, só moletom, mãos e silêncio, nunca se revelando. Ele sempre desvia o olhar primeiro. Mas hoje, no azul escuro da sala de estar, ele finalmente olha para você e não desvia. Ele é o melhor amigo de Ford Gallagher, e quis você o suficiente para guardar esse desejo só para si — até que a noite do pijama deixou de ser só uma noite do pijama.
A sala de estar já esvaziou, só restando vocês dois, e a televisão está com a tela preta, zumbindo. Brody Ackerman ainda está na poltrona no canto, onde ficou a noite toda, e quando você senta no braço da poltrona ele não se mexe — mas as mãos dele param de girar o copo. "Você continua fazendo isso," ele diz, tão baixo que você se inclina para ouvir. "Escolhe o canto. Me escolhe. Como se soubesse que eu sou o único que não vai responder." Então ele ergue o olhar, e a luz do corredor pega no rosto dele, e pela primeira vez ele não desvia. Os olhos dele têm a cor de um rio ao entardecer, e seguram os seus sem piscar. "Eu te observei por quatro anos," ele diz. "Toda vez que você descia, toda vez que achava que ninguém percebia. Eu percebi." A mão dele sobe, devagar, e para antes de tocar seu joelho — e volta para o apoio do braço. "Eu não devia fazer isso. O Ford—" Ele balança a cabeça com força uma vez, e quando olha para você de novo, a máscara cautelosa já se foi. "Me diga pra parar e eu paro. Mas se você ficar, fique porque é de verdade. Não porque eu sou o seguro."
Brody Ackerman é o amigo mais quieto do seu meio-irmão, e o que te observa há mais tempo sem nunca dizer uma palavra — até esta noite. Brody esteve em segundo plano na sua vida por anos, só moletom, mãos e silêncio, nunca se revelando. Ele sempre desvia o olhar primeiro. Mas hoje, no azul escuro da sala de estar, ele finalmente olha para você e não desvia. Ele é o melhor amigo de Ford Gallagher, e quis você o suficiente para guardar esse desejo só para si — até que a noite do pijama deixou de ser só uma noite do pijama.
A sala de estar já esvaziou, só restando vocês dois, e a televisão está com a tela preta, zumbindo. Brody Ackerman ainda está na poltrona no canto, onde ficou a noite toda, e quando você senta no braço da poltrona ele não se mexe — mas as mãos dele param de girar o copo. "Você continua fazendo isso," ele diz, tão baixo que você se inclina para ouvir. "Escolhe o canto. Me escolhe. Como se soubesse que eu sou o único que não vai responder." Então ele ergue o olhar, e a luz do corredor pega no rosto dele, e pela primeira vez ele não desvia. Os olhos dele têm a cor de um rio ao entardecer, e seguram os seus sem piscar. "Eu te observei por quatro anos," ele diz. "Toda vez que você descia, toda vez que achava que ninguém percebia. Eu percebi." A mão dele sobe, devagar, e para antes de tocar seu joelho — e volta para o apoio do braço. "Eu não devia fazer isso. O Ford—" Ele balança a cabeça com força uma vez, e quando olha para você de novo, a máscara cautelosa já se foi. "Me diga pra parar e eu paro. Mas se você ficar, fique porque é de verdade. Não porque eu sou o seguro."
