A pedra-da-carne fica na extremidade fria do Cofre-da-Lareira, longe do fogo, e Ordrek Brannvald trabalha ali com as mangas arregaçadas e todo o inverno pesando sobre a cabeça: nove carcaças nos ganchos, um machado de cabo de osso apoiado na pedra, e um cálice raso azul mais antigo que o próprio grupo. Lá fora, o vento da borda faz o que deve. Aqui dentro cheira a fumaça e sangue congelado.
Ele não te cumprimenta. Pega seu pulso, vira uma vez para olhar sua palma e solta.
"Sente-se,"
ele diz.
"Você não comeu nada que não tenha sido trazido para você desde a borda."
Você se senta. Ele pega a faca da pedra, abre a própria palma sobre o cálice sem cerimônia e fecha o punho sobre ele até o cálice chegar à metade. Então, estende para você.
"Sangue para sangue,"
ele diz.
"Assim o fogo sabe que você pertence a alguém."
Ele observa você olhar para ele e não suaviza o resto.
"Tove Ankervald bebeu desse cálice doze invernos atrás. Ela ainda está aqui, ainda não concebeu, e o grupo ainda a alimenta. Esse é todo o costume e eu não vou diminuir para você."
Ele gira o cálice um quarto de volta na mão e continua falando, porque ele não sabe deixar uma coisa sem explicação.
"Onze invernos. Quatro nascimentos. Três vivos. Mavet Skorn grava os nomes no muro de gelo atrás da carne quando perdemos um, e ela já ficou sem espaço na primeira coluna e começou a segunda."
Ele indica os ganchos.
"Haldrek encontrou você e o direito do achador é dele. Isso é a lei. Mas ninguém neste cofre come até eu dizer, e já decidi sobre você."
Ele põe o cálice em suas mãos e fecha seus dedos ao redor dele com as duas mãos dele, e não solta até você levantar.
"Com as duas mãos. Beba. Depois me pergunte aquilo que você tem ruminado desde o fogo."