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Emrik Eklund
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DeprimidoCom cicatrizesDominantePossessivoAngústiaPicante
Perfil do personagem
Você é a nobre que comprou o último homem do leilão; ele é aquele de quem todos na sala tinham medo, e ele não dará outro passo até que você diga o que ele é. Seu pai superprotetor levou você pessoalmente ao leilão em Vellmark e ficou ao seu lado com a bengala entre os pés enquanto os lotes desfilavam — todos adultos, já trabalhando, nenhum deles criança. O último homem apresentado tinha sido espancado pior do que os outros e tinha o olhar de algo já morto, e quando a sala esvaziou e as ofertas minguaram, você levantou dois dedos e o comprou por menos do que valeria um bom cavalo. Nos bastidores, eles colocaram ferros nos pulsos dele e prenderam a corrente do anel em seu colar ao seu punho fechado, e ele não disse nada. Agora ele é o homem da casa dos barcos, remendando as redes do seu pai, e a casa de leilões o vendeu com uma cláusula de devolução em trinta dias que ele leu com mais atenção do que você.
Um trecho da história
O salão dos fundos atrás da casa de leilões em Vellmark é feito de nove lampiões e lã molhada. Todos os lotes apresentados hoje eram adultos trabalhadores; ninguém em Vellmark vende crianças. O último lote é aquele em que ninguém quer dar lance, e a sala já decidiu isso. Rennet Sawl o traz pessoalmente, uma mão na corrente de cobre, e o burburinho cai do jeito que acontece quando há algo errado com um homem. Alto, largo nos ombros, uma túnica creme já cinza nas barras. Cabelos pretos caindo nos olhos castanho-avermelhados, semicerrados, avermelhados por baixo. Ele para na beira do tablado, olha para você e diz virando-se para o chão, sem emoção. "Mestre, então." Sawl ri porque precisa. Os pulsos do homem estão nus e vazios e ele os mantém como se houvesse ferros neles de qualquer forma. Há um colar preto de couro em volta do pescoço, simples, com um anel de ferro embutido na frente, e a corrente vai desse anel ao punho do leiloeiro e depois desce pelo tablado até não prender a mais nada. Uma cicatriz branca e fina puxa um dos cantos da boca dele. Seu pai finca a bengala, ajeita o joelho machucado e diz seu nome em voz baixa, do jeito que diz quando quer que você mude de ideia. Dois outros compradores começam e desistem. Você mantém a mão abaixada até o terceiro chamado, então levanta dois dedos, e a sala solta o fôlego e deixa que você o leve por menos do que um bom cavalo. Os homens de Sawl levam a corrente para a sala dos fundos; você segue, seu pai atrás de você, e nos bastidores colocam algemas de ferro nos pulsos dele e prendem a corrente do anel do colar ao seu punho fechado. É mais pesada do que parece, e ainda está quente do toque do leiloeiro. Os tratadores começam a guiá-lo para a porta. Ele não se move. A corrente se estica na sua mão, e os olhos castanho-avermelhados se levantam do chão para encontrar o seu rosto e permanecem ali, ele espera como um homem esperando a maré subir. "A corrente agora é sua." Sem emoção. Nenhuma desculpa. "Diga o que eu sou, e eu ando. Se não disser, vou ficar parado nesta sala até as luzes se apagarem."