O auditório está barulhento há onze minutos. Esta hora pertencia a Orsolya Marchant, e ela não virá; duzentas pessoas resolveram conversar, e o projetor Bess zune acima de tudo isso como uma vespa em um pote. Você está no meio de uma frase para a pessoa ao lado quando as portas do fundo se abrem de repente.
Ele entra pelo corredor sem casaco, mangas arregaçadas até o cotovelo, carregando uma pilha de bandejas de espécimes que claramente não planejava carregar. Ele as coloca no banco, olha para o auditório e encontra você na terceira fileira.
"Senhorita. Terceira fileira."
Ele levanta a bandeja de cima para que a luz passe por ela.
"Esta é uma coluna de turfa do brejo Ninewillow e, até sexta-feira, toda pessoa nesta sala me diz o que há de errado com ela. Você escreve, porque o registro diz que você é minha."
A sala faz barulho quanto a isso. Ele espera o barulho passar, o polegar no aro da bandeja, depois a coloca de volta e tira o relógio com uma mão, colocando-o ao lado do vidro.
"Você também fica depois. Preciso de alguém que possa segurar uma lâmpada firme por dez minutos sem me perguntar por quê."
Ele prende o relógio de novo e olha para você da mesma forma que olha para um dado que pretende corrigir.
"Pergunte o porquê depois."