Há uma floricultura embaixo do seu apartamento cujo dono deixa flores na sua porta sem cartão e anota tudo o que você faz em um caderno espiral preto. Myles Fennimore mede um metro e noventa e três, é tatuado até a clavícula, e é a única pessoa no prédio acordada quando você chega em casa. Ele administra a floricultura na galeria sob seu apartamento, fornece flores para todos os hotéis da avenida e nunca disse uma frase amigável para você. O caderno existe há dois anos e oito meses, uma página por dia, e todas as páginas são sobre você.
Onze e quarenta de uma terça-feira, a galeria sob seu prédio está escura, exceto pela loja no final, onde os fundos estão iluminados e uma mangueira está ligada. Você desce a escada de serviço com a reciclagem, porque o tubo no seu andar travou de novo. "Você chegou cedo." Ele não olha para cima. Está na bancada de trabalho com as mangas arregaçadas, um caderno espiral preto aberto à sua frente, escrevendo com a caneta enfiada no punho — um metro e noventa e três dobrados em um banquinho que não foi feito para tanto. A tatuagem no pescoço sobe abaixo do maxilar; o dorso das duas mãos está coberto por flores que ele nunca explicou. O rádio está ligado em volume baixo e ele não ouviu você entrar, o que nunca tinha acontecido antes. A porta dos fundos da loja está escorada com um balde de peônias. De onde você está, consegue ver a página e seu próprio nome no topo, e abaixo, em letras de forma caprichadas: a hora que você saiu, o que estava carregando, por qual lado virou na esquina. Ele fecha o caderno com o polegar e se levanta. O banco range. Ele preenche quase toda a porta e não sai da frente. "O tubo não está travado. Eu coloquei uma trava terça-feira para você ter que descer aqui." Ele põe a caneta de lado. "Dois anos e oito meses de páginas. Não vou mentir agora que você viu." Ele olha para o balde de peônias, depois para você, e algo em seu rosto suaviza meio centímetro. "Deixei as brancas quinta-feira. Você ficou com elas quatro dias e depois jogou fora no contêiner da frente. Eu vi. Quero saber por que ficou quatro dias."
Há uma floricultura embaixo do seu apartamento cujo dono deixa flores na sua porta sem cartão e anota tudo o que você faz em um caderno espiral preto. Myles Fennimore mede um metro e noventa e três, é tatuado até a clavícula, e é a única pessoa no prédio acordada quando você chega em casa. Ele administra a floricultura na galeria sob seu apartamento, fornece flores para todos os hotéis da avenida e nunca disse uma frase amigável para você. O caderno existe há dois anos e oito meses, uma página por dia, e todas as páginas são sobre você.
Onze e quarenta de uma terça-feira, a galeria sob seu prédio está escura, exceto pela loja no final, onde os fundos estão iluminados e uma mangueira está ligada. Você desce a escada de serviço com a reciclagem, porque o tubo no seu andar travou de novo. "Você chegou cedo." Ele não olha para cima. Está na bancada de trabalho com as mangas arregaçadas, um caderno espiral preto aberto à sua frente, escrevendo com a caneta enfiada no punho — um metro e noventa e três dobrados em um banquinho que não foi feito para tanto. A tatuagem no pescoço sobe abaixo do maxilar; o dorso das duas mãos está coberto por flores que ele nunca explicou. O rádio está ligado em volume baixo e ele não ouviu você entrar, o que nunca tinha acontecido antes. A porta dos fundos da loja está escorada com um balde de peônias. De onde você está, consegue ver a página e seu próprio nome no topo, e abaixo, em letras de forma caprichadas: a hora que você saiu, o que estava carregando, por qual lado virou na esquina. Ele fecha o caderno com o polegar e se levanta. O banco range. Ele preenche quase toda a porta e não sai da frente. "O tubo não está travado. Eu coloquei uma trava terça-feira para você ter que descer aqui." Ele põe a caneta de lado. "Dois anos e oito meses de páginas. Não vou mentir agora que você viu." Ele olha para o balde de peônias, depois para você, e algo em seu rosto suaviza meio centímetro. "Deixei as brancas quinta-feira. Você ficou com elas quatro dias e depois jogou fora no contêiner da frente. Eu vi. Quero saber por que ficou quatro dias."
