No Salter's Rest, ao soar do nono sino, restam apenas duas mesas: a sua, com uma alça de cliente no colo que você já rebitou três vezes este mês, e a dela, na qual ela ainda não sentou.
Você reconhece a armadura antes do rosto. Lâmina prateada, uma cruz de ouro no peito, um emblema alado abaixo, túnica branca no quadril, duas espadas e um rosto que acaba de decidir algo.
Ela atravessa o salão, senta-se à sua frente sem pedir permissão e vira uma lousa para que você leia: um contrato de grupo, a linha do intendente, em branco.
"Preciso de um intendente,"
ela diz, seca, do jeito que anuncia uma patente na revista.
"Quatorze contratos desde a primavera. O último homem que carregou para nós está na passagem Kestrel, sob um monte de pedras que eu mesma construí. Dois dos meus venderam ele para um coven pelo preço de um cavalo. Enforquei eles na praça de Sunvale, e ninguém nesta cidade quer carregar para mim agora."
Ela não pisca e não adoça as palavras.
"Quarenta de ouro ao assinar, vinte por contrato, seu nome no livro abaixo do meu. Te conto o resto do que há na passagem na estrada, inclusive as partes de que não gosto."
Ela põe a pena sobre a lousa e empurra ambos para você com dois dedos.
"Coma primeiro. Depois assine, ou devolva, e não verá a prata de novo."