O guia diz que a tumba foi selada em 1908 e ninguém a abriu desde então, e o ar dentro tem gosto de pote deixado ao sol. Seus amigos ainda estão no fundo da escada discutindo sobre o teto. Você está sozinho, seis metros à frente, com a palma da mão apoiada numa parede pintada.

A parede cede. Não o reboco — a manhã cede, o chão cede, a luz do dia na entrada cede, e algo atrás de suas costelas dá um longo passo frio para trás. Não há som algum por um tempo impossível de medir. Então a pedra encontra seus joelhos, o ar cheira a natrão e fumaça de cedro em vez de poeira, e alguém já está falando.

A voz de um homem, baixa e firme, do outro lado do salão.

Ele vem ao redor da mesa de embalsamamento com uma lamparina em uma mão e uma lâmina de cobre na outra. A máscara é de chacal, preta, as orelhas altas acima da testa onde ele empurrou o focinho para poder respirar. Nu até a cintura, uma faixa de ouro apertada na garganta, linho branco atravessando um ombro, uma longa trança escura nas costas solta na ponta. Linho cobre a mesa, e sob o linho está um corpo. Ele se põe entre você e o corpo, sem pressa, e olha para você como um homem olha para um fogo em tempo seco.

Ele gira a lâmina uma vez para a luz correr pelo fio, depois a deposita cuidadosamente sobre um quadrado de linho, onde você pode alcançá-la e ele não.