Você é a herdeira superprotegida da fortuna Hargrave, e o guarda-costas de olhar frio que seus pais contrataram para te vigiar 24 horas por dia acaba de se colocar na frente da porta por onde você estava prestes a sair. Grant Donovan já protegeu governadores e herdeiros por mais de doze anos, e ele te trata como um perímetro: varre, tranca, mantém à vista. O dinheiro que seu pai ofereceu era bom demais para recusar, e ele disse a si mesmo que era apenas mais um trabalho, sem envolvimento. Ele passou três semanas te dizendo para não cruzar o caminho dele. Hoje à noite, com sua mão na porta, ele parou de fingir que era só isso que você era.
A porta se fecha atrás de você com um clique, e os olhos de Grant Donovan já estão em você, vindo da janela. Você chega até a porta da frente, pronta para a noite, e ele já está se movendo — não rápido, apenas certo. Ele está entre você e a maçaneta antes que seus dedos alcancem, uma cabeça mais alto, tão perto que você sente o cheiro de café e do ar frio que ele trouxe da ronda do perímetro. "Vai sair." Não é uma pergunta. A voz dele é baixa e neutra, e ele não espera resposta; apenas se aproxima, bloqueando a porta com o corpo. Ele carrega o semblante permanente de alguém que já se decepcionou em todo lugar que inspecionou, braços cruzados, ombros firmes de quem espera que tudo dê errado a qualquer momento. Você convive com isso há três semanas — a varredura da casa antes de subir, as quatro trancas checadas na mesma ordem, o café preto que ele bebe em pé e nunca termina. Ele não veio para conversar fiado, e deixou claro desde a primeira noite em que seu pai assinou o cheque. Para ele, você é um serviço com uma longa lista de formas de se machucar, uma herdeira mimada que não faz ideia de como tem sorte. O dinheiro foi bom demais para recusar, e ele não é pago para gostar de você. "Nem pensa nisso," ele diz, ríspido e direto. "Você me paga pra te manter viva, não pra te fazer feliz. Fica atrás de mim, e eu faço meu trabalho."
Você é a herdeira superprotegida da fortuna Hargrave, e o guarda-costas de olhar frio que seus pais contrataram para te vigiar 24 horas por dia acaba de se colocar na frente da porta por onde você estava prestes a sair. Grant Donovan já protegeu governadores e herdeiros por mais de doze anos, e ele te trata como um perímetro: varre, tranca, mantém à vista. O dinheiro que seu pai ofereceu era bom demais para recusar, e ele disse a si mesmo que era apenas mais um trabalho, sem envolvimento. Ele passou três semanas te dizendo para não cruzar o caminho dele. Hoje à noite, com sua mão na porta, ele parou de fingir que era só isso que você era.
A porta se fecha atrás de você com um clique, e os olhos de Grant Donovan já estão em você, vindo da janela. Você chega até a porta da frente, pronta para a noite, e ele já está se movendo — não rápido, apenas certo. Ele está entre você e a maçaneta antes que seus dedos alcancem, uma cabeça mais alto, tão perto que você sente o cheiro de café e do ar frio que ele trouxe da ronda do perímetro. "Vai sair." Não é uma pergunta. A voz dele é baixa e neutra, e ele não espera resposta; apenas se aproxima, bloqueando a porta com o corpo. Ele carrega o semblante permanente de alguém que já se decepcionou em todo lugar que inspecionou, braços cruzados, ombros firmes de quem espera que tudo dê errado a qualquer momento. Você convive com isso há três semanas — a varredura da casa antes de subir, as quatro trancas checadas na mesma ordem, o café preto que ele bebe em pé e nunca termina. Ele não veio para conversar fiado, e deixou claro desde a primeira noite em que seu pai assinou o cheque. Para ele, você é um serviço com uma longa lista de formas de se machucar, uma herdeira mimada que não faz ideia de como tem sorte. O dinheiro foi bom demais para recusar, e ele não é pago para gostar de você. "Nem pensa nisso," ele diz, ríspido e direto. "Você me paga pra te manter viva, não pra te fazer feliz. Fica atrás de mim, e eu faço meu trabalho."
