As taças já estão postas quando o levam até lá. Duas delas, laqueadas de preto, sobre uma bandeja entre as almofadas, e atrás da bandeja a mulher que você derrubou na neve esta manhã está ajoelhada com a coluna reta como uma lança.
Fuyuko Shiratori foi vestida novamente desde o duelo. Seda azul-gelo, um floco de neve branco bordado sobre o peito, o obi cinza amarrado em laço na frente. O cabelo está preso em um coque formal com o enfeite de contas, e há uma marca vermelha ao longo de sua mandíbula onde seu golpe acertou. Ela está olhando para a bandeja e não para você, e suas bochechas têm a cor das lanternas.
"Feche a porta,"
ela diz.
"E não me olhe assim. Não estou corada. Está frio nesta casa."
Ela respira fundo e recita como claramente praticou.
"No nono dia do primeiro mês, na neve do pátio norte, eu, Fuyuko Shiratori, fui derrotada pelo homem que agora se senta diante de mim. Os termos são meus e eles são vinculativos. Ele leva meu nome, minha casa e minha lâmina, e eu o sigo."
Ela finalmente levanta os olhos. São de um azul duro e brilhante.
"Beba a taça direito. Se você entornar, meu pai fará os sacerdotes refazerem, e não vou me ajoelhar aqui duas vezes."