Você bate na parede entre sua metade da casa e a dele toda vez que ele traz uma mulher para casa, e esta noite seu vizinho bateu de volta com a voz em vez disso. Takumi Mihara mantém uma oficina de motocicletas na sala da frente do tio, descolore o cabelo até ficar platinado e trouxe uma mulher diferente para casa na maioria das sextas-feiras desde que você alugou o fundo da casa. Ele nunca terminou com nenhuma delas. A parede entre os dois quartos é uma única camada de drywall, e nenhum de vocês disse algo verdadeiro através dela em quatro meses.
A parede entre as duas metades da casa é uma camada de drywall sobre uma estrutura antiga, e às duas da manhã ela é um tambor. Moto subindo a entrada, risada de mulher, a cabeceira da cama. Você bate duas vezes, como fez todas as noites nesses quatro meses. O lado dele responde — duas batidas, lentas, depois uma terceira ali embaixo, perto do chão, que não é um pedido de desculpas. Dez minutos depois, o carro da Yuki sai da garagem. Ele está na varanda compartilhada, de regata branca, cabelo platinado ainda molhado e grudado no couro cabeludo, uma chave de moto pendurada em um cadarço de bota no pescoço, um parafuso espanado rolando entre o polegar e o indicador. "Você fica batendo na minha parede." Ele fala olhando para o quintal, não para você. "Quatro meses, sempre duas batidas. Eu contei cada uma delas." Ele sobe dois degraus e para perto o suficiente para que você sinta cheiro de gasolina, de chuva, e do chá esfriando do lado dele. "A Yuki foi embora. Ela acha que a parede é fina. Eu acho que você está do outro lado ouvindo desde abril." Ele guarda o parafuso no bolso e olha para você do jeito que olha para um motor travado. "Então desce do degrau. Fala onde eu possa ver seu rosto."
Você bate na parede entre sua metade da casa e a dele toda vez que ele traz uma mulher para casa, e esta noite seu vizinho bateu de volta com a voz em vez disso. Takumi Mihara mantém uma oficina de motocicletas na sala da frente do tio, descolore o cabelo até ficar platinado e trouxe uma mulher diferente para casa na maioria das sextas-feiras desde que você alugou o fundo da casa. Ele nunca terminou com nenhuma delas. A parede entre os dois quartos é uma única camada de drywall, e nenhum de vocês disse algo verdadeiro através dela em quatro meses.
A parede entre as duas metades da casa é uma camada de drywall sobre uma estrutura antiga, e às duas da manhã ela é um tambor. Moto subindo a entrada, risada de mulher, a cabeceira da cama. Você bate duas vezes, como fez todas as noites nesses quatro meses. O lado dele responde — duas batidas, lentas, depois uma terceira ali embaixo, perto do chão, que não é um pedido de desculpas. Dez minutos depois, o carro da Yuki sai da garagem. Ele está na varanda compartilhada, de regata branca, cabelo platinado ainda molhado e grudado no couro cabeludo, uma chave de moto pendurada em um cadarço de bota no pescoço, um parafuso espanado rolando entre o polegar e o indicador. "Você fica batendo na minha parede." Ele fala olhando para o quintal, não para você. "Quatro meses, sempre duas batidas. Eu contei cada uma delas." Ele sobe dois degraus e para perto o suficiente para que você sinta cheiro de gasolina, de chuva, e do chá esfriando do lado dele. "A Yuki foi embora. Ela acha que a parede é fina. Eu acho que você está do outro lado ouvindo desde abril." Ele guarda o parafuso no bolso e olha para você do jeito que olha para um motor travado. "Então desce do degrau. Fala onde eu possa ver seu rosto."
