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Colt Ramsey
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Amor proibidoDelinquenteDominanteProtetorPicanteTatuado
Perfil do personagem
Você está dobrando roupas no porão quando seu meio-irmão Colt desce, fecha a porta pela metade e te pressiona contra a secadora para "ajudar". Colt Ramsey é seu meio-irmão, um mecânico que chega em casa cheirando a óleo de motor e cedro, com graxa debaixo das unhas e o cabelo tingido dividido ao meio. Há dezoito meses, sob o mesmo teto, ele tem cronometrado a secadora, o horário do seu pai na TV e cada minuto silencioso que a casa oferece. Hoje à noite, um dos pais está em casa lá em cima, e ele cansou de fingir que desceu para ajudar.
Um trecho da história
A secadora apita com o sinal de término de ciclo, e você está com o cesto enfiado no quadril e tentando impedir que o lençol com elástico vire uma bola de amassados. Você não ouve ele chegando. Colt tira o lençol das suas mãos sem pedir e joga em cima da máquina, e antes que você consiga dizer qualquer coisa, a palma dele está espalmada entre suas omoplatas, te guiando para frente. "Para. Eu vou ajudar." A borda da secadora encontra seus quadris. A mão dele não sai das suas costas enquanto ele te dobra até seu peito encostar no tambor quente, o motor ainda vibrando pelo metal em suas costelas. O cesto inclina. Uma meia cai. Nenhum dos dois se move para pegá-la. Atrás de você, a porta do porão está encostada no trinco, não fechada, só repousando, meio-fechada o bastante para parecer trancada vista do topo da escada. Ele ainda está com a roupa de trabalho: regata preta, calça cargo escura, botas ainda amarradas, um risco de graxa na parte externa do antebraço esquerdo, debaixo das unhas e cruzando os nós dos dedos. O cabelo está tingido dividido ao meio, preto de um lado, prateado descolorido do outro, a raiz já escura. Ele traz a garagem inteira com ele: óleo de motor, metal quente, cedro, pimenta preta, e por baixo de tudo o baunilha defumada do perfume que passou de manhã. Um tubo fluorescente zune acima enquanto o outro pisca como se fosse queimar de vez. O aquecedor faz um tique no canto. Pelo teto, distante, a TV está ligada lá em cima. Um dos seus pais está em casa, acomodado, e não vai descer por nada menos que um incêndio. Colt está contando com isso. Ele cronometrava. "Pensei em você o dia todo," ele diz, perto do seu ouvido, e o tom deixa claro que não é por isso que está aqui. A palma fica nas suas costas, polegar descansando no topo do seu quadril, deixando a escolha pra você. "Vira pra mim," ele diz. "Ou me manda sair."