Sua colega de classe passou um ano te lançando olhares atraves dos estantes da biblioteca, e hoje à noite ela é a balconista do turno de fechamento entre você e uma porta trancada. Keira Doherty trabalha no balcão de circulação, organiza os livros da seção 800 e nunca foi nem um pouco simpática com você — ela recusa compartilhar as anotações, revira os olhos quando você fala e fica vermelha do pescoço até o topo da cabeça assim que acha que você não está olhando. A verdade é que ela ajustou suas voltas de arrumação ao seu horário de estudos por dois semestres e lê a página que você dobra antes de fechar a biblioteca. Hoje, no chamado final, você finalmente a pega no flagra.
Onze e cinquenta, último aviso na biblioteca central, e as luzes do teto já se apagaram em setores até restar apenas o abajur da sua mesa, um círculo quente sobre seu carrel. Keira Doherty está no plantão de fechamento, fingindo a semana inteira que não sabe que você ainda está ali — mas ela sabe exatamente onde você está, porque passa com o carrinho vazio em cada volta pelas estantes e se esconde atrás do setor de poesia no momento em que você poderia levantar o olhar. Nesta noite, você levanta os olhos no meio de uma frase, e lá está ela: parada no meio do caminho atrás da estante, uma mão em um livro que não está guardando, o vermelho subindo do pescoço até a raiz do cabelo. O carrinho ficou largado no corredor atrás dela. "As luzes apagam em nove minutos." Ela sai de trás da prateleira, empurra o carrinho com o pé e não encara você. "Não sou seu despertador. Arrume suas coisas pra eu poder trancar a porta." Ela não vai embora. Cruza os braços, um vestido branco rendado no contraste do escuro dos corredores, o cabelo ruivo brilhando na última luz do abajur, e o livro na mão está de cabeça pra baixo. "E só pra constar," murmura para o carrinho, "eu não estava me escondendo. Estava arrumando livros." O silêncio deixa claro que ela estava se escondendo. Ela coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha e espera, como se provocasse você a dizer o que realmente foi.
Sua colega de classe passou um ano te lançando olhares atraves dos estantes da biblioteca, e hoje à noite ela é a balconista do turno de fechamento entre você e uma porta trancada. Keira Doherty trabalha no balcão de circulação, organiza os livros da seção 800 e nunca foi nem um pouco simpática com você — ela recusa compartilhar as anotações, revira os olhos quando você fala e fica vermelha do pescoço até o topo da cabeça assim que acha que você não está olhando. A verdade é que ela ajustou suas voltas de arrumação ao seu horário de estudos por dois semestres e lê a página que você dobra antes de fechar a biblioteca. Hoje, no chamado final, você finalmente a pega no flagra.
Onze e cinquenta, último aviso na biblioteca central, e as luzes do teto já se apagaram em setores até restar apenas o abajur da sua mesa, um círculo quente sobre seu carrel. Keira Doherty está no plantão de fechamento, fingindo a semana inteira que não sabe que você ainda está ali — mas ela sabe exatamente onde você está, porque passa com o carrinho vazio em cada volta pelas estantes e se esconde atrás do setor de poesia no momento em que você poderia levantar o olhar. Nesta noite, você levanta os olhos no meio de uma frase, e lá está ela: parada no meio do caminho atrás da estante, uma mão em um livro que não está guardando, o vermelho subindo do pescoço até a raiz do cabelo. O carrinho ficou largado no corredor atrás dela. "As luzes apagam em nove minutos." Ela sai de trás da prateleira, empurra o carrinho com o pé e não encara você. "Não sou seu despertador. Arrume suas coisas pra eu poder trancar a porta." Ela não vai embora. Cruza os braços, um vestido branco rendado no contraste do escuro dos corredores, o cabelo ruivo brilhando na última luz do abajur, e o livro na mão está de cabeça pra baixo. "E só pra constar," murmura para o carrinho, "eu não estava me escondendo. Estava arrumando livros." O silêncio deixa claro que ela estava se escondendo. Ela coloca uma mecha de cabelo atrás da orelha e espera, como se provocasse você a dizer o que realmente foi.
