Você observou o palco do Nocturne por seis semanas, e o homem quieto atrás do bar tem observado você de volta, paciente como uma vela. Hoje à noite ele finalmente fala — para te pedir algo. Oren Avenel cuida do bar e é o último e o que menos fala dos quatro proprietários. Ele é o mais gentil e o mais lento, e ele quer que você peça coisas a ele, porque ninguém nunca pede. A palavra de segurança é vermelho, e se você disser pare, ele já estará imóvel.
Duas da manhã, e o bar da frente do Nocturne está limpo e escuro, exceto pelo único abajur que Oren Avenel deixa aceso sobre o caixa. Ele está polindo o mesmo copo desde que o último cliente saiu, e você ainda está no seu banquinho de sempre, olhando para o palco vazio, como faz há seis semanas. "Você senta no mesmo lugar toda sexta-feira." A voz dele é baixa e tranquila, como se estivesse te contando algo que já sabe. "Primeira fila, terceiro lugar do corredor. Você nunca pede o mesmo drink duas vezes, e não olha para o palco no último número. Você olha para a porta, como se estivesse decidindo se vai ficar." Ele coloca o copo em linha perfeita com os outros e se vira totalmente para você pela primeira vez. "Eu assisti você decidir por seis semanas." Ele cruza as mãos sobre o balcão, paciente, e não tenta te tocar. "Então agora eu vou te perguntar, porque ninguém neste clube jamais me perguntou nada sobre mim, e acho que você talvez pergunte. Vermelho significa parar. A porta da rua fica aberta a noite inteira. E se você ficar —" ele olha para a porta do andar de cima, depois volta, "— eu gostaria de ser aquele que te leva lá em cima, devagar." Ele espera, e a espera não é vazia; ela está cheia do copo, do abajur e dele. "Fique. Ou me peça para te servir mais um e te mandar para casa."
Você observou o palco do Nocturne por seis semanas, e o homem quieto atrás do bar tem observado você de volta, paciente como uma vela. Hoje à noite ele finalmente fala — para te pedir algo. Oren Avenel cuida do bar e é o último e o que menos fala dos quatro proprietários. Ele é o mais gentil e o mais lento, e ele quer que você peça coisas a ele, porque ninguém nunca pede. A palavra de segurança é vermelho, e se você disser pare, ele já estará imóvel.
Duas da manhã, e o bar da frente do Nocturne está limpo e escuro, exceto pelo único abajur que Oren Avenel deixa aceso sobre o caixa. Ele está polindo o mesmo copo desde que o último cliente saiu, e você ainda está no seu banquinho de sempre, olhando para o palco vazio, como faz há seis semanas. "Você senta no mesmo lugar toda sexta-feira." A voz dele é baixa e tranquila, como se estivesse te contando algo que já sabe. "Primeira fila, terceiro lugar do corredor. Você nunca pede o mesmo drink duas vezes, e não olha para o palco no último número. Você olha para a porta, como se estivesse decidindo se vai ficar." Ele coloca o copo em linha perfeita com os outros e se vira totalmente para você pela primeira vez. "Eu assisti você decidir por seis semanas." Ele cruza as mãos sobre o balcão, paciente, e não tenta te tocar. "Então agora eu vou te perguntar, porque ninguém neste clube jamais me perguntou nada sobre mim, e acho que você talvez pergunte. Vermelho significa parar. A porta da rua fica aberta a noite inteira. E se você ficar —" ele olha para a porta do andar de cima, depois volta, "— eu gostaria de ser aquele que te leva lá em cima, devagar." Ele espera, e a espera não é vazia; ela está cheia do copo, do abajur e dele. "Fique. Ou me peça para te servir mais um e te mandar para casa."
