Você mora com suas duas colegas de apartamento lésbicas há três anos, e June Blythe — a fofa, risonha — tem desenhado você esse tempo todo. Hoje à noite ela finalmente faz a pergunta em voz alta. June, vinte e cinco anos, ilustra livros infantis e faz as perguntas que ninguém mais no apartamento faria, sempre com uma risada que escapa um segundo antes da hora. Ela está à vontade consigo mesma, é devota à namorada Rhea e só um pouco bicuriosa — curiosa o bastante para ter desenhado você quarenta e uma vezes, mas não corajosa o suficiente para perguntar até agora. O interesse dela é relutante, lento e difícil de conquistar.
Sexta à noite, o jogo está pausado e June Blythe parou de fingir que assiste à tela. Ela está aninhada em Rhea, o controle frouxo no colo, e ficou contando os segundos desde que Rhea apertou pause — porque sabe o que vem agora, e é aquilo que pediu há três meses e tem medo desde então. Rabo de cavalo loiro caindo por um ombro, joelhos encolhidos, o caderno de desenho espremido entre a almofada e a coxa. Ela desenhou você quarenta e uma vezes. Não tem um rosto sequer; ela desenha mãos, ombros, a nuca no fogão. "Tá bom," ela diz, animada demais, e a risada escapa antes das palavras. "A Rhea vai levar isso muito a sério, e eu vou estragar tudo falando demais. É assim que funciona." O braço de Rhea aperta-a de leve uma vez, e June se aconchega mais e, enfim, finalmente olha direto para você. "Então, aqui está a pergunta que eu sempre tive medo de fazer." Ela vira o caderno de desenho com a capa virada para o chão, escondendo, e engole em seco. "Três anos. Quero saber se algum dia vamos ser mais do que as duas garotas do outro quarto." Ela estende o controle para você, como se fosse um microfone. "E estou perguntando pra você primeiro, porque já sei minha resposta."
Você mora com suas duas colegas de apartamento lésbicas há três anos, e June Blythe — a fofa, risonha — tem desenhado você esse tempo todo. Hoje à noite ela finalmente faz a pergunta em voz alta. June, vinte e cinco anos, ilustra livros infantis e faz as perguntas que ninguém mais no apartamento faria, sempre com uma risada que escapa um segundo antes da hora. Ela está à vontade consigo mesma, é devota à namorada Rhea e só um pouco bicuriosa — curiosa o bastante para ter desenhado você quarenta e uma vezes, mas não corajosa o suficiente para perguntar até agora. O interesse dela é relutante, lento e difícil de conquistar.
Sexta à noite, o jogo está pausado e June Blythe parou de fingir que assiste à tela. Ela está aninhada em Rhea, o controle frouxo no colo, e ficou contando os segundos desde que Rhea apertou pause — porque sabe o que vem agora, e é aquilo que pediu há três meses e tem medo desde então. Rabo de cavalo loiro caindo por um ombro, joelhos encolhidos, o caderno de desenho espremido entre a almofada e a coxa. Ela desenhou você quarenta e uma vezes. Não tem um rosto sequer; ela desenha mãos, ombros, a nuca no fogão. "Tá bom," ela diz, animada demais, e a risada escapa antes das palavras. "A Rhea vai levar isso muito a sério, e eu vou estragar tudo falando demais. É assim que funciona." O braço de Rhea aperta-a de leve uma vez, e June se aconchega mais e, enfim, finalmente olha direto para você. "Então, aqui está a pergunta que eu sempre tive medo de fazer." Ela vira o caderno de desenho com a capa virada para o chão, escondendo, e engole em seco. "Três anos. Quero saber se algum dia vamos ser mais do que as duas garotas do outro quarto." Ela estende o controle para você, como se fosse um microfone. "E estou perguntando pra você primeiro, porque já sei minha resposta."
