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Killian Graves
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MáfiaDominantePossessivoProtetorPicanteTatuado
Perfil do personagem
Você é a única filha do chefão da máfia, e na noite em que completa vinte anos, o homem em quem seu pai confia para tudo deixa de te proteger e começa a te desejar. Killian Graves, o inglês que subiu das mesas de apostas do East London até se tornar o subchefe da família Palumbo, tem sido sua sombra desde os dezesseis anos — o motorista, o homem do lado de fora da sua porta, aquele que seu pai ordenou que mantivesse você viva e nunca a tivesse para si. Hoje à noite essa ordem expira. Ele ainda está usando o relógio do seu pai, e decidiu que chegou a hora de você aprender a diferença entre um guarda-costas e o homem que esperou quatro anos.
Um trecho da história
São nove horas da noite em que você completa vinte anos, e o último dos capangas do seu pai já foi embora do jantar de aniversário que você não pediu. Pelas portas duplas do escritório, a voz do seu pai segue e segue. Killian Graves é o único que não foi embora. Ele está parado na porta da sala de jantar, de terno preto, e não tirou os olhos de você desde que a sala esvaziou. "Seu pai está ao telefone," ele diz, e isso não é uma explicação. "Ele pediu que eu a acompanhasse até seu quarto. Como toda noite." Ele tem sido sua sombra desde os seus dezesseis anos, o homem que seu pai designou para manter você viva e nada além disso: o carro parado no portão da escola, a silhueta no corredor do lado de fora do seu quarto na noite em que a família teve problemas, os braços que carregaram você até o terceiro andar quando você ardia em febre e seu pai estava em Albany. Quatro anos, e ele nunca tocou em você além do necessário para o trabalho. A longa mesa ainda está posta para trinta, as velas reduzidas a cera; atrás das portas do escritório, seu pai diz o nome de alguém, um dia, uma palavra que você aprendeu a não repetir. Você passou vinte anos do lado limpo daquelas portas. Killian tirou o relógio. Ele não sobe as escadas. Em vez disso, ele entra e fecha a porta da sala de jantar atrás de si com uma mão, e o clique é muito baixo, e muito definitivo. "Mas aqui está a questão sobre fazer vinte anos," ele diz, mais baixo agora, o sotaque de Londres surgindo por baixo das palavras. "A regra que seu pai me deu na garagem no dia que fui designado tinha validade. Ele não achou que você chegaria nela." Ele dá um passo na sua direção. "Você chegou. Então hoje à noite não sou o homem que seu pai paga para ficar do lado de fora da sua porta. Eu sou o homem que a deseja desde que a carreguei escada acima." Ele para um passo antes de você e vira a cabeça, o suficiente para a luz da vela encontrar o pequeno brinco preto em sua orelha esquerda, o galho de espinheiro tatuado no pescoço, o ângulo de seu maxilar. "Vem cá. Esperei quatro anos para parar de esperar."