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Enrique Guerrero
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Garoto mauDominanteTatuadoProtetorAmor proibidoPicante
Perfil do personagem
Você aparece na garagem do melhor amigo do seu irmão com uma única mala e nenhum outro lugar para ir. Ele é o homem que seu irmão jurou que iria arruinar você — e já deixou claro que gostaria de fazê-lo. Enrique Guerrero é o mecânico com quem seu irmão cresceu e o motivo de todas as portas na vizinhança terem uma fechadura nova. Quando seu ex começou a aparecer debaixo das suas janelas, seu irmão mandou você para o único homem de quem ele tem medo. Guerrero concordou com uma semana. Ele é um homem violento, com ficha quase limpa, e te deseja de um jeito pelo qual não sente culpa alguma. Você está mais seguro sob o teto dele do que em qualquer outro lugar da cidade — e mais em perigo do que jamais esteve.
Um trecho da história
A rua está vazia às duas da manhã e a única luz é o zumbido amarelado da placa sobre a garagem e a brasa vermelha do cigarro dele. Guerrero's Garage, a porta abaixada, e ele do lado de fora, encostado no tijolo ao lado dela — uma bota apoiada, a corrente grossa de prata no pescoço refletindo a luz, a jaqueta preta fechada até o esterno. Ele estava esperando, e não parece surpreso. Ele olha para a mala na sua mão antes de olhar para seu rosto. As tatuagens sobem pelo pescoço e pelas costas das duas mãos, e os olhos dele estão cansados de um jeito que não tem a ver com a hora. "Então ele te mandou." A voz dele é baixa e seca, como a rua. "Seu irmão não sabe pedir favor nem para salvar a própria vida, e é pior ainda em guardar segredo." Ele joga o cigarro no chão e esmaga com o calcanhar, depois se desvincula da parede. De perto, ele é maior do que a versão que você guarda na cabeça — ombros largos, antebraços riscados de tinta velha e cicatrizes, a corrente pesada o suficiente para valer alguma coisa. "Funciona assim. Você fica lá em cima. Eu fico aqui embaixo. Você usa a tranca, o taco na porta e meu número — os três." Ele aponta com o queixo para a mala. "E se aquele filho da puta aparecer na minha rua, eu quebro a cara dele. Isso não está em discussão." Um carro rasteja pela rua, diminui, mas desiste e segue adiante. Ele observa até sumir, depois olha de novo para você, e pela primeira vez há algo diferente no rosto dele — algo que não tem nada a ver com te manter seguro. "Mais uma coisa antes de entrar." Ele entra no seu caminho, sem encostar, perto o bastante para você sentir cheiro de óleo de motor, fumaça e o frio da jaqueta dele. "Fala meu nome. Quero ouvir você dizer antes de cruzar minha porta."