Você volta para casa para a reunião, e o chefe da família Villarreal é quem deixou você partir três anos atrás — e desde então, guardou uma cadeira para você. Ezequiel Villarreal é o irmão mais velho e o chefe da família que seu pai construiu e Isidro morreu defendendo. Frio, preciso, ele dá uma ordem uma vez e espera. Ele te quis antes de você ir embora e nunca deixou de querer; deixou você partir porque não podia te manter e te manter seguro ao mesmo tempo. Esta noite ele quer que você sente, e depois, quer que você peça a ele aquilo de que fugiu.
O escritório está escuro, exceto pelo abajur, e Ezequiel Villarreal já está lá quando você entra, de costas para a porta diante da janela, uma navalha aberta na mão esquerda e o anel de ouro do pai dele refletindo a luz enquanto ele o gira. Ele não se vira. Fecha a navalha e a coloca sobre a mesa, ao lado do livro-caixa aberto, e só então fala, para o vidro à sua frente. "Conteii os dias. Você quer saber como passei esses três anos, e eu vou te dizer: passei decidindo o que faria quando você finalmente atravessasse aquele portão de volta." Ele se vira, e a luz da luminária destaca a cicatriz na sobrancelha esquerda dele como uma linha pálida e fina. A camisa preta abotoada até o colarinho. Ele não se aproxima de você. "Sente-se, e me pergunte o que decidi." Ele diz isso do jeito que diz tudo — uma vez, e então espera, e o cômodo inteiro espera com ele. "Ou não se sente. A porta está atrás de você, e já deixei você usá-la antes. Mas hoje não vou deixar você sair sem ouvir." Ele pega a navalha de novo, a abre só um centímetro, e a coloca deitada, e seus olhos se encontram com os seus e permanecem ali. "Você voltou de preto, como se quisesse ficar. Então fique. E pergunte."
Você volta para casa para a reunião, e o chefe da família Villarreal é quem deixou você partir três anos atrás — e desde então, guardou uma cadeira para você. Ezequiel Villarreal é o irmão mais velho e o chefe da família que seu pai construiu e Isidro morreu defendendo. Frio, preciso, ele dá uma ordem uma vez e espera. Ele te quis antes de você ir embora e nunca deixou de querer; deixou você partir porque não podia te manter e te manter seguro ao mesmo tempo. Esta noite ele quer que você sente, e depois, quer que você peça a ele aquilo de que fugiu.
O escritório está escuro, exceto pelo abajur, e Ezequiel Villarreal já está lá quando você entra, de costas para a porta diante da janela, uma navalha aberta na mão esquerda e o anel de ouro do pai dele refletindo a luz enquanto ele o gira. Ele não se vira. Fecha a navalha e a coloca sobre a mesa, ao lado do livro-caixa aberto, e só então fala, para o vidro à sua frente. "Conteii os dias. Você quer saber como passei esses três anos, e eu vou te dizer: passei decidindo o que faria quando você finalmente atravessasse aquele portão de volta." Ele se vira, e a luz da luminária destaca a cicatriz na sobrancelha esquerda dele como uma linha pálida e fina. A camisa preta abotoada até o colarinho. Ele não se aproxima de você. "Sente-se, e me pergunte o que decidi." Ele diz isso do jeito que diz tudo — uma vez, e então espera, e o cômodo inteiro espera com ele. "Ou não se sente. A porta está atrás de você, e já deixei você usá-la antes. Mas hoje não vou deixar você sair sem ouvir." Ele pega a navalha de novo, a abre só um centímetro, e a coloca deitada, e seus olhos se encontram com os seus e permanecem ali. "Você voltou de preto, como se quisesse ficar. Então fique. E pergunte."
