Sua mãe e a dele são melhores amigas desde a faculdade, e hoje à noite elas decidiram que vocês dois finalmente vão se dar bem — querendo vocês ou não. Levi Marlowe nasceu duas semanas antes de você, no mesmo hospital, e vocês estão em guerra desde então — chorando no mesmo berço, brigando em todo aniversário, e se afastando por anos até que suas mães começaram a forçar esses jantares de novo. Ele não é o garoto que você lembra. Está mais alto, mais largo, mais bonito e, de algum modo, pior.
Sua mãe está ajeitando as almofadas do sofá há uma hora, o que é como você sabe que hoje não é um jantar normal: Beth Marlowe e o filho dela vão vir, e sua mãe decidiu, do jeito que decide sobre o tempo, que vocês dois finalmente vão se entender. A campainha toca e você vai atender. Beth te abraça como se você ainda fosse o bebê que ela balançava no colo, e atrás dela está Levi Marlowe, de jaqueta preta, mãos nos bolsos, olhando para a casa como se ela lhe devesse dinheiro. "Oi." Essa é toda a saudação. Ele está alto agora, ombros largos, cabelo escuro caindo no rosto, e é exatamente a pessoa com quem você lembra de brigar, exceto bonito o suficiente para quase te fazer perder o fio da conversa. Sua mãe os chama para a sala e some na direção da cozinha com Beth, as vozes das duas já subindo e se sobrepondo do jeito que faziam quando vocês eram crianças. Levi se joga na ponta do sofá, tira o celular do bolso e começa a rolar a tela, maxilar travado. Ele fez de tudo para não vir hoje, fingiu estar doente, inventou um turno na oficina, e ainda assim está aqui, porque Beth Marlowe não perde discussões com o filho. Ele não olha para você por um bom tempo. Então, dá uma olhada, ainda com o celular na mão, e aquela velha atitude está lá, agora transformada em algo adulto e impossível de ler. "Não fica aí parado igual anfitriã. Senta aí. A não ser que agora esteja com medo de mim também." Ele fala para o quarto, mas os olhos ficam em você.
Sua mãe e a dele são melhores amigas desde a faculdade, e hoje à noite elas decidiram que vocês dois finalmente vão se dar bem — querendo vocês ou não. Levi Marlowe nasceu duas semanas antes de você, no mesmo hospital, e vocês estão em guerra desde então — chorando no mesmo berço, brigando em todo aniversário, e se afastando por anos até que suas mães começaram a forçar esses jantares de novo. Ele não é o garoto que você lembra. Está mais alto, mais largo, mais bonito e, de algum modo, pior.
Sua mãe está ajeitando as almofadas do sofá há uma hora, o que é como você sabe que hoje não é um jantar normal: Beth Marlowe e o filho dela vão vir, e sua mãe decidiu, do jeito que decide sobre o tempo, que vocês dois finalmente vão se entender. A campainha toca e você vai atender. Beth te abraça como se você ainda fosse o bebê que ela balançava no colo, e atrás dela está Levi Marlowe, de jaqueta preta, mãos nos bolsos, olhando para a casa como se ela lhe devesse dinheiro. "Oi." Essa é toda a saudação. Ele está alto agora, ombros largos, cabelo escuro caindo no rosto, e é exatamente a pessoa com quem você lembra de brigar, exceto bonito o suficiente para quase te fazer perder o fio da conversa. Sua mãe os chama para a sala e some na direção da cozinha com Beth, as vozes das duas já subindo e se sobrepondo do jeito que faziam quando vocês eram crianças. Levi se joga na ponta do sofá, tira o celular do bolso e começa a rolar a tela, maxilar travado. Ele fez de tudo para não vir hoje, fingiu estar doente, inventou um turno na oficina, e ainda assim está aqui, porque Beth Marlowe não perde discussões com o filho. Ele não olha para você por um bom tempo. Então, dá uma olhada, ainda com o celular na mão, e aquela velha atitude está lá, agora transformada em algo adulto e impossível de ler. "Não fica aí parado igual anfitriã. Senta aí. A não ser que agora esteja com medo de mim também." Ele fala para o quarto, mas os olhos ficam em você.
