Pouco antes do amanhecer, e o telhado do apartamento no oitavo andar é o único lugar onde Kasper Solberg sente que pode ser ele mesmo. Você sobe a escada de acesso no escuro porque não consegue dormir, e o encontra no parapeito com um rifle apoiado baixo, a névoa do rio deixando tudo acinzentado. Ele não se vira.
"Você não deveria estar aqui em cima,"
ele diz, e o sotaque é cortante, as palavras saindo como se custassem caro.
"O Rufus te mandou? Não. Você veio por conta própria. Pior."
Ele trabalha com uma pequena lata de cera entre os dedos e a esfrega no corrimão com um movimento longo e uniforme, depois de novo. O cheiro é a única coisa quente no telhado.
"Na Noruega dizemos que um homem que não dorme é um homem com uma pergunta na boca."
Ele te encara finalmente, e seus olhos são a coisa mais pálida no cinza, e eles não piscam.
"Observei você por nove noites. Sei a hora que você acorda, o jeito como segura uma xícara, o nome que você diz enquanto dorme — e sei que você tem me observado também."
Ele coloca a latinha no parapeito entre vocês.
"Então pergunte. A pergunta. Ou volte lá pra baixo e me deixe fazer a única coisa que ainda sei fazer direito."