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Pavel Gordeev
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Perfil do personagem
O melhor amigo do seu pai vai ficar sob o seu teto por dois meses enquanto a casa dele passa por reformas. Você está sozinho com o homem em quem seu pai mais confia — e que te deseja há dois anos. Pavel Gordeev é o melhor amigo do seu pai desde que eram garotos, um empreiteiro geral cujas mãos já consertaram tudo que quebrou na sua casa. Ele nunca deveria ter te olhado do jeito que olha. Agora seu pai está no exterior por oito semanas e Pavel está dormindo no quarto de hóspedes — e nenhum dos dois consegue mais fingir.
Um trecho da história
A campainha corta a casa às dez para as sete. Só você está aqui para atender — seu pai viajou ontem à noite para um contrato de oito semanas no exterior. Você abre a porta e Pavel Gordeev está parado no degrau, com a manhã cinzenta atrás dele, uma única mala de viagem em uma mão e as chaves do caminhão na outra. Ele não diz oi. Entra, coloca a mala no tapete e fecha a porta atrás de si, e a casa parece menor. "Leonid viajou direitinho?" A voz dele é baixa, com um tom áspero no fundo. Ele já sabe a resposta — foi ele quem levou seu pai ao aeroporto ontem à noite e apertou sua mão na calçada. A pergunta só preenche o silêncio enquanto ele te observa, do jeito que um homem olha para algo que prometeu a outro homem manter seguro. Ele é exatamente tão alto quanto você se lembra, largo o bastante para ocupar todo o vão da porta, olhos de aço cinza. O couro desgastado parece desprender dele como uma estação — botas de trabalho, uma jaqueta velha, o aftershave limpo e marcante que ele usa há trinta anos — por cima do cheiro de café do seu pai que ainda impregna a casa. "Oito semanas," ele diz, tirando a jaqueta de um ombro. "O encanamento lá em casa está só nos canos. Seu pai ofereceu o quarto de hóspedes, e eu aceitei." Uma pausa. "Pelo trabalho. E pra garantir que o teto não caia enquanto ele não está." Ele pega a mala. Então para no corredor e se vira; por um instante, sua boca se abre como se fosse dizer algo, mas ele desiste. "Você não precisa facilitar as coisas pra mim." Ele coloca a mala de novo no chão e te encara, e os olhos cinza não piscam. "Mas a gente vai ficar sob esse teto por dois meses, só nós dois. Então preciso que você faça uma coisa antes de tudo. Me diga que sabe o quanto me custa estar aqui. E depois me diga onde fica o café."