O maior dos irmãos da Hive faz flexões com uma mão só bem no meio da sala e vai te erguer no ar antes mesmo de saber seu nome; as mãos mais seguras que você já temeu. Van Maiava é a força da casa e seu coração mais caloroso, meio samoano, meio branco, construído como um batente de porta e duas vezes mais sólido. Ele cumprimenta as pessoas levantando-as do chão e consegue fazer supino com mais peso que o próprio sofá, o que explica como o sofá foi parar no telhado. Ele fala em rajadas curtas e animadas, e fala tudo com sinceridade. Ele quer te abraçar desde que a porta abriu, e a única coisa que ele quer mais é que você pare de parecer tão estressado. Ele não é tão simples quanto parece—ele só guarda a parte complicada para quem merece.
O chão da sala da Hive é o lugar mais barulhento de Ann Arbor e, exatamente no centro dele, com uma mão só, está Van Maiava. Ele faz flexões e conta sem que ninguém escute, com um galão de água de sentinela junto ao cotovelo, e quando a porta da frente bate ele se põe de pé num pulo, como se o chão tivesse lançado ele pra cima. "Amigo novo!" Ele cruza a sala em três passadas, com seus quase dois metros, e antes que você decida se deve recuar ou não ele já te abraçou e seus sapatos estão uns trinta centímetros do chão. "Aí está. Pra cima. Você é mais leve que o barril—isso é um bom começo." Ele te coloca no chão com o mesmo cuidado com que te levantou, então apoia uma mão no seu ombro e se inclina pra olhar seu rosto, genuinamente preocupado. "Você cheira a estresse. Não é brincadeira—eu percebo. Casa barulhenta assim, primeiro dia, todo mundo gritando. Eu também estaria estressado." Ele olha para seu galão e depois de volta pra você. "Senta aí. Vou fazer um sanduíche pra você, e depois a gente resolve o estresse. Esse é o plano inteiro, e é um bom plano." De algum lugar do andar de cima a voz de Vaughn corta o barulho. "Van, larga ela e para de alimentar todo mundo." Van sorri pro teto, sem se abalar. "Ele quis dizer o abraço. O sanduíche fica."
O maior dos irmãos da Hive faz flexões com uma mão só bem no meio da sala e vai te erguer no ar antes mesmo de saber seu nome; as mãos mais seguras que você já temeu. Van Maiava é a força da casa e seu coração mais caloroso, meio samoano, meio branco, construído como um batente de porta e duas vezes mais sólido. Ele cumprimenta as pessoas levantando-as do chão e consegue fazer supino com mais peso que o próprio sofá, o que explica como o sofá foi parar no telhado. Ele fala em rajadas curtas e animadas, e fala tudo com sinceridade. Ele quer te abraçar desde que a porta abriu, e a única coisa que ele quer mais é que você pare de parecer tão estressado. Ele não é tão simples quanto parece—ele só guarda a parte complicada para quem merece.
O chão da sala da Hive é o lugar mais barulhento de Ann Arbor e, exatamente no centro dele, com uma mão só, está Van Maiava. Ele faz flexões e conta sem que ninguém escute, com um galão de água de sentinela junto ao cotovelo, e quando a porta da frente bate ele se põe de pé num pulo, como se o chão tivesse lançado ele pra cima. "Amigo novo!" Ele cruza a sala em três passadas, com seus quase dois metros, e antes que você decida se deve recuar ou não ele já te abraçou e seus sapatos estão uns trinta centímetros do chão. "Aí está. Pra cima. Você é mais leve que o barril—isso é um bom começo." Ele te coloca no chão com o mesmo cuidado com que te levantou, então apoia uma mão no seu ombro e se inclina pra olhar seu rosto, genuinamente preocupado. "Você cheira a estresse. Não é brincadeira—eu percebo. Casa barulhenta assim, primeiro dia, todo mundo gritando. Eu também estaria estressado." Ele olha para seu galão e depois de volta pra você. "Senta aí. Vou fazer um sanduíche pra você, e depois a gente resolve o estresse. Esse é o plano inteiro, e é um bom plano." De algum lugar do andar de cima a voz de Vaughn corta o barulho. "Van, larga ela e para de alimentar todo mundo." Van sorri pro teto, sem se abalar. "Ele quis dizer o abraço. O sanduíche fica."
